Articles on The Kafka Project

Paradigm Shift in Kafka's "In the Penal Colony"

Mon, 09 Apr 2007 12:33:50 +0000

by Michael Segedy

Kafka’s “In the Penal Colony” has fostered countless debates over its meaning. Most readers would agree that it is a terrifyingly unforgettable story that delivers, with a violence, a condemnation of man’s inhumanity to man. However, the darkness of the tale can overshadow its affirmative message. Like most of Kafka’s stories, the meaning must be wrested from the details. Kafka uses dark, violent imagery to establish a grim time before mankind conceived of a humane system of justice based on principles grounded in the Enlightenment.

Kafkas letzte Geliebte. Graphische Spuren von Ja und Nein: Dora Dymants Widmung

Sat, 27 May 2006 15:39:15 +0000

von Roland Reuss

Handschriftliche Widmungen in Büchern versuchen das Unmögliche: Dem Typischen, Allgemeinen des Drucks das Individuelle wiederzugeben, das in ihm, durch Typographie, getilgt scheint. Im Falle des vorliegenden Kafka-Drucks, der 1996 von einem Hamburger Antiquariat in Privatbesitz überging, handelt es sich um ein einzigartiges Zeugnis der Verbundenheit mit dessen Autor, auch über die letzte Grenze hinaus. Kafka war zum Zeitpunkt des handschriftlichen Eintrags bereits vier Jahre tot.

Wir wissen nicht, wer jene Mine Meyer war, der Dora Dymant (1898-1952) 1928 Kafkas wohl berühmteste Erzählsammlung »Ein Landarzt« »zur Erinnerung an einen schönen Tag im Bergischen« zudachte. Auch über Dora Dymant selbst wissen wir nicht allzuviel. In Kafka-Biographien steht sie in der chronologischen Folge der Kafka-Geliebten an dritter Stelle, nach Felice Bauer und Milena Jesenská. Kafka, der sie 1923 bei einem Erholungsurlaub im Ostseebad Müritz (bei Stettin) kennenlernte, fühlte sich von der damals Neunzehnjährigen sogleich angezogen. Sie arbeitete dort freiwillig im Ferienlager eines jüdischen Berliner Volksheims. Die Berliner Kolonie befand sich direkt neben Kafkas Pension, und die erste Begegnung fand am 13. Juli 1923 statt – anläßlich einer Feier am Vorabend des Sabbats, an dem Kafka auf eigenen Wunsch teilnahm.

"Franz Kafka und die Unfallversicherung" von Gerhard Strejcek

Sat, 27 May 2006 15:06:15 +0000

von Janko Ferk

Franz Kafkas literarische Werke stehen seit langem im Mittelpunkt wissenschaftlicher Betrachtung. Heinz Politzer hat schon 1978 von einer “akademischen Kafka-Industrie” gesprochen, obwohl es damals erst rund 11.000 Expertenmeinungen zu studieren gab. Heute wirft die Suchmaschine Google unter dem Stichwort “Franz Kafka” je nach Tagesverfassung bis zu vier Millionen Ergebnisse aus. Trotz aller Forschungen und Resultate ist weniger bekannt, dass er auch ein hervorragender Versicherungsjurist war.

Gerhard Strejcek, Rechtswissenschaftler am Wiener Juridicum, beschreibt in seiner Monografie Kafkas “Brotberuf” von der kurzen Anstellung bei der privaten “Assicurazioni Generali” bis zur Tätigkeit bei der halbstaatlichen “Arbeiter-Unfall-Versicherungs-Anstalt für das Königreich Böhmen” in Prag. Im “Amt” gebrauchte er die beiden Landessprachen, Deutsch und Tschechisch. Kafkas konkrete juristische Aufgaben werden hier vor dem Hintergrund der jeweils gültigen Rechtsordnung erläutert.

My Kafka. A Poem by Philip Terman

Tue, 25 Oct 2005 21:52:38 +0000

A cage went in search of a bird.

1.The Heron

The commotion of sunlight, rattling

of clouds, the impossible crash

of daybreak, how loud the grass, how noisy

the gossamer wavering in the dust, how terrible

the explosion of the human heart.The silence

you need cannot be found on this earth,

the circular saw grinding across the road,

the chattering teeth of mice in the floorboards.

At least from food you can escape into air,

Los libros que influyeron a Franz Kafka regresan a Praga

Sat, 20 Nov 2004 15:07:05 +0000

PRAGA. La biblioteca casi completa de Franz Kafka, compuesta por unos 100.000 libros, revistas y otras publicaciones, ha regresado a Praga, donde ayer abrió solemnemente sus puertas en el Barrio Judío del casco antiguo. La sede de la Sociedad Franz Kafka albergará la biblioteca, que durante décadas estuvo en Alemania, tras haber sido vendida a un anticuario de Stuttgart. La empresa automovilística alemana Porsche destinó a Praga los más de 500 tomos de la biblioteca de Kafka, que adquirió por 135.000 euros del anticuario y restaurador de libros alemán Herbert Blank. Daniela Uherková, de la Sociedad Franz Kafka, explicó que la biblioteca incluye, además de los libros que leyó el escritor, las primeras ediciones de todas sus obras y una selección importante de la literatura sobre Kafka y su época. «Todos los que se interesan por las relaciones checo-alemanas y europeas deberían retornar a esa época, cuando en Praga convivían alemanes y checos», señaló, por su parte, la vicepresidenta del Parlamento Federal de Alemania, Antje Vollmer, quien expresó su satisfacción por poder acercarse a la literatura que influyó al genial autor.

La biblioteca di Kafka

Sat, 20 Nov 2004 15:05:57 +0000

Andrea Tarquini

Una rara, sensazionale scoperta, che ha quasi il sapore di una resurrezione letteraria, appassiona in questi giorni i tedeschi, i cechi e tutta la cultura mitteleuropea: è riemersa quasi dal nulla, grazie al paziente lavoro di un antiquario di Stoccarda, Herr Herbert Blank, la Biblioteca di Franz Kafka. E con un gesto di mecenatismo esemplare un’aziendasimbolo della Germania di oggi, quella Porsche nota per le auto sportive di superlusso, l’ha acquistata e donata alla Repubblica ceca. E’ un ritorno eccezionale, e ripercorrerne la vicenda equivale a un viaggio attraverso le emozioni e le tragedie della letteratura e della storia europee. La Biblioteca di Kafka, quegli 827 volumi spesso pazientemente rilegati e illustrati all’antica, e più volte arricchiti da appunti a margine vergati di proprio pugno dallo scrittore, fu messa al bando due volte: prima i nazisti, nella Praga occupata, bollarono Kafka come uno dei tanti «autori degnerati». Poi venne il bieco regime comunista, che (salvo la breve parentesi della Primavera di Dubcek) di fatto vietò le opere dell’autore del Processo e della Metamorfosi: lo considerò un pericoloso alfiere del «pessimismo piccoloborghese», un simbolo della cultura in lingua tedesca vietata dopo il 1945, e quel che è peggio anche l’esponente più noto dell’intellighentsija ebraica locale. «Kafka era mosso da una fame rapace di libri, che mal si conciliava con i suoi scarsi mezzi finanziari e con il poco spazio della sua piccola abitazione», spiega Herr Blank. Il quale ha messo insieme l’eterogenea collezione del maestro. Ecco le opere complete di Gustave Flaubert e del grande scrittore prussiano Theodor Fontane, l’autore di quella Effi Briest, cultbook del malessere esistenziale e dell’anticonformismo odiato dai reazionari e dagli stalinisti. Ecco anche Schlemihl di Adalbert von Chamisso, nella rara edizione Fischer del 1911. Non è finita: nell’eterogenea raccolta, spiccano i diari di Soeren Kierkegaard — «conferma le mie idee come un amico», annotò Kafka — o poesie di Matthias Claudius, verso cui il massimo scrittore boemo quasi provò invidia: «Ah, se si potesse ascendere al suo livello», ebbe a confessare. E a fianco di molte altre opere della collana «Werke der Weltliteratur», spuntano diari e guide turistiche dedicate all’Austria o a Parigi, e molti volumi delle «Schaffsteins gruene Baendchen», una raccolta popolare in voga allora, ricca di racconti di viaggio e avventure. E infine ma non per ultime molte biografie, tra le quali le Memorie di una socialista di Lily Braun, una delle letture preferite di Kafka. Il lavoro del taciturno, meticoloso Herr Blank, arricchito da testimonianze raccolte con una paziente indagine — messe insieme come sotto forma di catalogo — permette per la prima volta di ricostruire gusti e abitudini del grande scrittore. «E’ la rara opera d’arte di un antiquario», annuncia entusiasta la pagina culturale dell’illustre Frankfurter Allgemeine, elogiando Blank «la cui convinzione che l’uomo sia ciò che legge sembra unirlo a Kafka». Ma salvare la Biblioteca kafkiana non è stato facile. Kafka, spiega lo studioso di Stoccarda, amava passare ore in librerie e biblioteche: assieme ai tanti volumi, la raccolta è ricca di rari cataloghi di edizioni letterarie e di resoconti di viaggio di allora. Insieme ad appunti che rivelano il disinteresse o il disprezzo di Kafka per la letteratura di consumo di allora, o per alcuni contemporanei come Trakl o Else LaskerSchüler. «Kafka leggeva e rileggeva a fondo, spesso lentamente, quanto poteva acquistare o procurarsi», spiega l’antiquario ai media tedeschi. Dopo la morte dello scrittore, fu la sorella Ottla a salvare l’eccezionale raccolta degli 827 volumi dal macero. Finché, nel 1944, la Gestapo la arrestò e la deportò ad Auschwitz dove trovò una morte orribile. I libri finirono in un magazzino della famigerata polizia segreta del Reich a Praga occupata. Uno scrittore, H.G.Adler, li salvò dal rogo, ma non dal dimenticatoio. Dove i volumi rimasero, volutamente lasciati a marcire dai nuovi padroni, i comunisti di Clement Gottwald e di Antonin Novotny che non amavano la letteratura cosmopolita in lingua tedesca. «Se oggi possiamo accedere a questo lascito storico — dice Hartmut Binder, uno dei massimi esperti tedeschi di Kafka, «lo dobbiamo a una sequenza di singolari circostanze». Il revival di Kafka in patria infatti fu breve, maturò nei primi segnali liberalizzanti degli anni Sessanta e visse di luce propria solo gli otto fugaci, esaltanti mesi del Nuovo Corso riformatore di Dubcek. Con l’invasione sovietica, tornò la vecchia musica, in toni più grevi. Il «pessimista piccolo borghese F.Kafka», scrissero ideologi e turiferari del regime installato dai Panzer, «è prediletto dagli pseudostorici revisionisti raccolti attorno a Eduard Goldstuecker». Cioè l’intellettuale ebreo, tra i padri della Primavera, che dal 1963 raccolse l’intellighentsija anticonformista e i giovani quadri comunisti kruscioviani in cicli semilegali di conferenze su Kafka. Tornati all’indice, gli 827 volumi del maestro sarebbero forse finiti distrutti, se con una trama degna d’una spy story, un gruppo di antiquari e critici letterari della democrazia di Bonn non fosse riuscito a trafugarli all’Ovest. Correvano i cupi anni Ottanta, con la cultura cecoslovacca divisa tra esilio e prigioni, quando i libri riapparvero nelle mani di un gruppo di antiquari di Monaco. I quali li consegnarono all’Istituto di ricerca sulla letteratura in lingua tedesca a Praga, con sede nell’università di Wuppertal. E là, misti a tanti altri volumi, i libri della Biblioteca di Kafka sono rimasti. C’è voluto Herr Blank per scoprirne l’origine comune con sistematiche ricerche sulla vita del maestro. L’antiquario ha investito anni di risparmi per mettere insieme una collezione, in massima parte di duplicati. Gli originali resteranno infatti a Wuppertal. Catalogati e ordinati da Herr Blank, i doppioni d’epoca sono stati acquistati dalla Porsche a un generoso valore stimato pari a 250 milioni di lire. E Wendelin Wiedeking, il manager socialdemocratico che guida la Ferrari tedesca, li ha fatti consegnare al nuovo regime democratico ceco. L’anno prossimo, nel castello boemo di Janowitz che fu caro a Rilke, Karl Kraus e Adolf Loos, sarà aperta una grande biblioteca dedicata alla cultura boema ed ebraica scritta in tedesco. Il governo rossoverde di Berlino medita di incentivare questo tipo di mecenatismo con iniziative e finanziamenti propri. A volte l’amore per i libri è più forte dei Lager e dei Muri, nella Mitteleuropa dilaniata dalla Storia.

Porsche schenkt Prag eine Doublette der Bibliothek Kafkas

Sat, 20 Nov 2004 15:04:42 +0000

Gern las Franz Kafka Broschüren, Heftchen und Kataloge. Oft studierte er die Auslagen von Buchläden. Nicht unbedingt die Bücher. Denn mit seiner „Gier nach Büchern“ ging er um wie mit einem Haustier, das einem selber nicht ganz geheuer ist. Man kann ihn sich vorstellen, wie er, das leise knurrende Haustier zugleich aufreizend und abwehrend, Reklamebroschüren und Buchanzeigen durchblättert. Da er weder an Bibliophilem interessiert, noch im entferntesten bereit gewesen wäre, Liebhaberpreise zu bezahlen, kommt er als Leser von Antiquariatskatalogen nur bedingt in Betracht. Aber sein Blick hat mit dem des Antiquars eines gemeinsam: Kafka war, nicht nur bei den eigenen, an der äußeren Gestalt der Bücher, an Formaten, Satzspiegeln und Illustrationen ungemein interessiert. „Anstreichungen, bedenklich verkleinerte Taschenbuchausgaben, Halbpergament, Kopfgoldschnitt, Pappband, Rücken gering verblasst, stockfleckig, unaufgeschnitten, zeitbedingt gebräunt“ – im Katalog 52 des Stuttgarter Antiquariats Herbert Blank, erschienen im Oktober 2001, ist das Alphabet der Gestalt- und Zustandsbeschreibung von Büchern versammelt. Franz Kafka würde als Leser in diesen Katalog wie in einen Spiegel blicken. Er enthält in den Nummern 1 bis 31 die in Buchform oder in Zeitschriften, Almanachen und Anthologien erschienenen Werke Kafkas im Erstdruck. Und unter dem Titel „In Kafkas Bibliothek“ verzeichnet der Katalog in den Nummern 32-827 folgendes: „Werke der Weltliteratur und Geschichte in der Edition, wie sie Kafka besaß oder kannte, kommentiert mit Zitaten aus seinen Briefen und Tagebüchern“. Der Antiquar Herbert Blank hat diese Sammlung in jahrelangen Recherchen zusammengestellt. Sie ist das materielle Äquivalent nicht nur zu den Bücherlisten in Klaus Wagenbachs „Franz Kafka. Eine Biographie seiner Jugend“ (1958) und Jürgen Borns „Kafkas Bibliothek. Ein beschreibendes Verzeichnis“ (1990), sondern zugleich zu den Erwähnungen von Büchern und Zeitschriften in den Briefen und Tagebüchern Kafkas. Kurz, sie vereint die empirische mit der imaginären Bibliothek des Lesers Kafka. Zum großen Teil ist diese Sammlung eine Doublette. Das Original, die für einen Schriftsteller nicht sonderlich umfangreiche Bibliothek Kafkas, wurde nach seinem Tod bis 1944 von seiner Schwester Ottla gehütet, nach deren Deportation von der Gestapo in ein Magazin in Prag verfrachtet und dort von dem Schriftsteller H.G. Adler gerettet. Anfang der achtziger Jahre gelangte sie auf bisher ungeklärten Wegen in den Westen und wurde von einem Münchner Antiquariat an die Forschungsstelle für Prager deutsche Literatur an der Universität Wuppertal verkauft. Dort wird sie bleiben. Die Porsche AG, die seit kurzem mit der Fakultät Maschinenbau der Technischen Universität in Prag kooperiert und deren Gründer Ferdinand Porsche (1875 bis 1951) aus Böhmen stammte, füllt nun die in Prag mit dem Verkauf des Jahres 1982 entstandene Lücke. Sie hat die von dem Antiquar Blank nahezu vollständig rekonstruierte Bibliothek Kafkas im Wert von gut einer viertel Million Mark aufgekauft und der „Franz-Kafka-Gesellschaft-Prag“ überantwortet. Deren hocherfreuter Präsident, Kurt Krolop, würdigte gestern bei der symbolischen Übergabe der Sammlung in der Berliner Akademie der Künste die mäzenatische Aktion des Sportwagenherstellers als Beitrag zur Wiederanknüpfung an die „dreifache Tradition“ Böhmens: die tschechische, die deutsche und die jüdische, die sich in Werk und Bibliothek Kafkas erkennbar überlagern. Er erinnerte zudem daran, dass noch 1983 der hundertste Geburtstag Kafkas in seiner Heimat nicht gefeiert wurde, weil in der „Pseudogeschichtsschreibung“ zum Prager Frühling zu dessen Keimzellen auch die von Eduard Goldstücker in den Jahren 1963 und 1965 organisierten Kafka-Konferenzen gehört hätten. Das Zwielicht, in dem Kafka noch lange nach den „Dekadenz“-Verdikten der fünfziger Jahre verblieb, war einer der Gründe, warum die Transaktion der Originalbibliothek so konspirativ erfolgte. Viele Pferde sind grün Inzwischen arbeiten, wie Friedemann Pfäfflin, der langjährige Leiter der Museumsabteilung im Deutschen Literaturarchiv Marbach, betonte, die deutschen und die tschechischen Geschichtsschreiber der Prager Literatur und ihrer europäischen Verflechtungen eng zusammen. Auf Schloss Janowitz in Böhmen, wo Karl Kraus, Rilke und Adolf Loos verkehrten, ist eine Begegnungsstätte entstanden, eine „Bibliothek Janowitz“ ist für das Jahr 2002 geplant. Antje Vollmer, hohen PS-Zahlen aus diesem Anlass durchaus grün, beließ es nicht beim Dank an Porsche und beim wiederholten allgemeinen Plädoyer für die zu errichtende „Kultur des Mäzenatentums“ in Deutschland. Sie wollte die mitteleuropäische Orientierung von Projekten wie der Begegnungsstätte in Janowitz oder der Erforschung Kafkas und seiner literarischen Welt ausdrücklich als Lockerung der Fixierung auf die bayerisch-sudetendeutsche Perspektive im deutsch-tschechischen Verhältnis verstanden wissen. Klaus Wagenbach, der für das kommende Jahr eine Marbacher Ausstellung über „Kafkas Fabriken“ vorbereitet, hielt neben anderen Erstausgaben auch die „Betrachtung“, erschienen im Jahr 1913, ins Publikum. Noch 1970 hat Herbert Blank eines der 800 Exemplare für 700 Mark verkauft. Nun steht der schmale Band mit 28000 Mark in seinem Katalog, der lesenswert bleibt, obwohl alles verkauft ist. LOTHAR MÜLLER

'De Kafka me interesa la lógica cotidiana que conduce a la locura'

Sat, 20 Nov 2004 15:03:26 +0000

OCTAVI MARTÍ | París

El compositor Philippe Manoury (Tulle, 1952) estrenó el miércoles en la Ópera de La Bastilla, de París, una ópera basada en El proceso, de Kafka. K… es la segunda ópera de Manoury. Su estreno mundial tuvo lugar con una puesta en escena de André Engel, dirección musical de Russell Davies y con el barítono Andreas Scheibner como gran protagonista en el escenario. Pregunta. ¿Por que eligió El proceso para su ópera? Respuesta. Tenía un encargo de Hugues Gall, el director de la Ópera Nacional de París, que me pidió que pensara una obra. Primero trabajé sobre un texto de Faulkner, pero el resultado no me satisfacía y había problemas de derechos de autor. Mi mirada se fijó a continuación en Kafka, en El proceso, que es uno de mis libros de cabecera y que he leído en seis o siete oportunidades. En el libro de Kafka me interesa esa lógica cotidiana que te conduce a un universo donde reina la locura, en la que todos los razonamientos son llevados hasta lo absurdo, dejando al personaje como un limón exprimido. P. ¿Existe una relación entre su escritura musical y la literaria de Kafka? R. Me gusta el carácter fragmentario de la novela, la ambigüedad respecto al orden de los capítulos, que no fue decidido por su autor, el que haya un encadenamiento lógico de los hechos pero que esa lógica sea retorcida, sinuosa. En música intento expresar lo mismo: sé adónde quiero llegar, pero el camino a recorrer me es totalmente desconocido. No existe predestinación, nunca avanzo en línea recta, descubro el paisaje por el que transita la música al mismo tiempo que la compongo. P. Ha optado por conservar el alemán de Kafka como idioma. Y también se ha preocupado porque el texto sea comprensible. R. Prácticamente todas las frases que se cantan están en El proceso. He respetado todos los acentos tónicos, he evitado que los intervalos sean excesivos. En líneas generales, puedo decir que soy partidario de que podamos seguir lo que dice la letra de los temas que se cantan pero eso no me impide, en ciertos momentos, privilegiar frases musicales que, por sí mismas, tienen el valor de una expresión, de un grito. En ese momento es difícil entender lo que se dice, pero creo que se comprende bien. P. Joseph K se pierde en el laberinto de una historia de la que todo el mundo, excepto él, se diría conoce el secreto. En la ópera ¿el protagonista se pierde dentro de la música? R. Lo que he buscado es que la música, a medida en que la situación va haciéndose más y más complicada, sea más y más estilizada, reducida a lo esencial. Si el argumento sigue una estructura arborescente, que se ramifica en todas las direcciones, la música adopta un tono progresivamente más abstracto, que nos acerca al mito. P. En el libreto ha tenido que suprimir pasajes que son importantes del libro. ¿Hay alguno en concreto que le haya dolido cortar? R. La discusión entre el abad y Joseph K sobre las Tablas de la Ley. Es un gran pasaje del libro, pero no me funcionaba dentro de la ópera. Y era un diálogo de más de 20 minutos. K… tiene una importante fragmentación temporal, muchas de las escenas se encadenan sin transición, como por corte cinematográfico. Eso ha sido difícil de resolver en la puesta en escena. André Engel no había podido oír nunca la ópera, ni verla, claro. Yo sólo podía decirle para orientarle cosas del tipo ’en ese pasaje dominará la percusión, en ese otro el viento…’. P. ¿Qué papel juega la electrónica en K…? R. La ópera es experimental desde distintos puntos de vista: utiliza nuevas técnicas de espacialización, emplea nuevos métodos de síntesis vocal, integra sonidos concretos de la acción dramática como elementos musicales. Se trataba de crear un espacio y un movimiento sonoro que modifiquen nuestra percepción habitual de la ópera.

Kafka en sus «Diarios»: el espejo de un genio

Sat, 20 Nov 2004 15:01:08 +0000

BORJA HERMOSO

Una nueva versión de Círculo de Lectores rescata los pasajes suprimidos por su amigo Max Brod en la edición de 1950

MADRID.- En lo alto del cuaderno figuraba una fecha, 23 de diciembre de 1911. Debajo, podía leerse esta sucinta declaración de intenciones: «Uno encuentra en su diario pruebas de haber vivido, de haber mirado alrededor y de haber anotado observaciones incluso en circunstancias que hoy parecen insoportables…». Sus diarios -un enorme observatorio de papel cuadriculado-, sus alrededores personales, sus observaciones de entomólogo sobre cosas y seres como Praga, los judíos, los colores del cielo, los visitantes colapsando las puertas del Louvre o las profecías de una sociedad amenazante, tantos síntomas de una experiencia vital a la intemperie, los amasó Franz Kafka entre 1910 y 1923 de manera anárquica y nerviosa, a contrapelo, en forma de apuntes tomados sin luz o en trenes en marcha. Galaxia Gutenberg-Círculo de Lectores plasma ahora todo eso en la segunda parte de las obras completas de Kafka, integrada por los Diarios, los Diarios de viaje y la Carta al padre. Esta segunda entrega (la primera fue dedicada a sus novelas, y más adelante llegarán las referidas a las narraciones cortas y la correspondencia) se completa con un masivo aparato de notas, índices cronológicos de entradas y otros de fragmentos, esbozos y apuntes narrativos, además de una minuciosa cronología de la vida del autor de América. El filólogo Jordi Llovet ha dirigido esta edición de más de 1.000 páginas, cuya traducción al español ha corrido a cargo de Andrés Sánchez Pascual y Joan Parra a partir de la versión de la editorial alemana S. Fischer (1982). Primera edición íntegra Estos Diarios no sólo ocupan el segmento más íntimo -más kafkiano, valga la expresión- de las obras completas del autor, sino que constituyen un verdadero hito editorial por partida doble: en primer lugar, estamos ante la primera edición íntegra en español de los diarios; en segundo, el ingente trabajo coordinado por Ignacio Echevarría es una tradución alejada por completo de las tradicionalmente disponibles en castellano, todas ellas basadas en la versión póstuma del amigo de Kafka y editor Max Brod, establecida en 1950. La vocación de mejora con respecto al modelo de Brod está clara, de manera muy especial en la ordenación de textos, que se olvida del casi obsesivo criterio cronológico ejercido por Brod y le prefiere la alocada secuencia efectiva de las anotaciones que Kafka realizaba, iniciando unos cuadernos, abandonando otros y retomándolos de nuevo. Pero además, y he ahí quizá lo más valioso de la obra, esta versión incorpora todas las supresiones a las que por unos u otros motivos procedió el editor alemán. En algunos casos se trata de fragmentos que Brod consideró demasiado íntimos; otras veces, pasajes demasiado crípticos y de lectura complicada; otras, citas del autor checo sobre algunas de sus lecturas favoritas; y, en fin, dibujos ejecutados por el propio Kafka en los márgenes de sus cuadernos y sus legajos. La conclusión: la sacrosanta versión de Max Brod se ha quedado, si no obsoleta, sí superada. «Lo más interesante es que se ha trabajado sobre los manuscritos reales de Kafka, y no sobre la edición establecida por Max Brod. Hay mucho material que Brod no utilizó, y eso enriquece la obra, por supuesto», explica el traductor Joan Parra. Parra establece grandes diferencias entre la tarea de traducir al Kafka de las narraciones y al de los diarios: «En el caso de sus diarios hay grandes problemas de interpretación, porque se trata de textos que en su mayor parte no estaban destinados a ser leídos sino, como mucho, a ser releídos por su autor. No estamos ante un artefacto literario, es un material personal, íntimo, y las pistas son casi inexistentes, con lo que la inerpretación es muy difícil». Una concisión brutal Esta segunda entrega de las obras completas de Kafka no es un libro fácil, entre otras cosas porque los responsables de su edición han preferido primar el respeto a los manuscritos originales antes que practicar cualquier concesión al gran público.«Es una prosa a veces enrevesada y de una concisión brutal, por lo que no es fácil de leer, y mucho menos de traducir. Hemos tenido que forzar la sintaxis para poder reflejar con fidelidad lo que Kafka escribió». Esa voluntad de respeto y fidelidad al original no les ha impedido corregir los abundantes errores cometidos por el autor de La metamorfosis a la hora de escribir nombres propios o palabras en otros idiomas distintos al alemán. La nueva versión sí respeta, en lo posible, el a menudo mareante sistema de puntuación del escritor checo. Lejos de los criterios correctores de la edición de Max Brod, Joan Parra y Andrés Sánchez Pascual no se plantearon como meta facilitar la lectura de los Diarios. «Se trataba de ofrecer una versión lo más fiel posible, y eso implica no ponerle las cosas fáciles al lector». Sin ser fáciles, los Diarios de Franz Kafka no encierran las inextricables simbologías ni los devaneos geniales pero a veces irresolubles de un Fernando Pessoa en el fascinante Libro del desasosiego. Kafka mira la vida y se aterra con la amenaza del mundo futuro y las instituciones, mete el bisturí en el rico conflicto lingüístico de la Praga de inicios de siglo, cita a Goethe como su referencia primera, describe sensaciones, paisajes, olores y gentes desde una gama de estilos que van desde el naturalismo hasta el barroco, pasando por el cubismo y el zarpazo expresionista. Nora Catelli, autora del prólogo, se plantea con serias dudas si estos Diarios pudieran haber sido documentos preparatorios de la autobiografía de Franza Kafka. Una autobiografía jamás escrita.

Marianne Steiner dead

Sat, 20 Nov 2004 14:59:40 +0000

Niece of Franz Kafka who helped to preserve his papers and advised many biographers and scholars

Marianne Steiner, who was a niece of Franz Kafka, played an unassuming but ultimately decisive part in securing Kafka’s reputation as one of the great writers of the 20th century. Being one of the few survivors of the family, numbers of whom had been annihilated in the Nazi death camps, she provided a vital link between Kafka’s own roots, the community of Prague German Jews, and modern scholars. In the Cold War, when Kafka’s books were banned in Prague, and Prague was almost wholly inaccessible to Western academics, it was Marianne Steiner, as the only member of her family living in the West, who assumed responsibility for her uncle’s literary heritage. By her personal intervention in preserving Kafka’s papers for the public in the form most suitable for study, she enabled the editing of his work to be placed on a secure footing. Through her memories of her uncle and his family, she provided an inspiration to many biographers and scholars. And in her own remarkable person, she was irreplaceable as a witness of Kafka’s vanished world. Marianne Steiner’s life was intertwined with that of her famous uncle. Kafka’s doomed courtship of Felice Bauer, which inaugurated his major phase as a writer, may in part have been prompted by the engagement of Marianne’s mother, Kafka’s second sister Valerie (Valli), to Josef Pollak. The night after the couple’s first visit to the family, on September 22, 1912, Kafka wrote his uncanny story The Judgment, in which the hero’s engagement provides the motor for the plot. When Marianne’s parents married, as his diary records, it was Franz Kafka who made the wedding speech, and later it was in their apartment that he began work on The Trial. Marianne Pollak was born in Prague. When she was seven, as his diary records, Kafka saw her take part in a Purim celebration — a Jewish feast day particularly associated with children. He noted “her upright walk, short black hair”, and a newspaper reported on the “crisp and clear account of the Purim story by the clever Marianne Pollak”. In 1923, when Kafka was already suffering from advanced tuberculosis but was attempting to set up a new life in Berlin with his young lover, Dora Diamant, he wrote a long letter to Valli, in which he thanked Marianne and her younger sister for their letters to him: “It’s strange how their writing, placed side by side, represents perhaps not the difference in their character but the difference between their bodies”. As to Marianne, he asks “What is she reading?”, “Is she still dancing?”, “Does she still wear glasses?” In her mid-eighties, Steiner treasured a newly discovered Kafka reference to the “little Marianne”. She herself recalled such details as how “pointed” her uncle’s knees had seemed to her as they walked across Prague’s Old Town Square. More significantly, she disputed Kafka’s view of his father as an “ogre”, and her recollection has been widely accepted by scholars, who claim that “Kafka’s father was really quite ordinary”. The Kafka scholars who made the transition from the first phase of his reception, based on the views of Kafka’s friend and first editor, Max Brod, to a more objective approach, all owe a large debt to Marianne Steiner. Klaus Wagenbach, Kafka’s first scholarly biographer, Hartmut Binder, the indefatigable commentator of all aspects of Kafka’s life and work, and Sir Malcolm Pasley, doyen of Kafka editors, all acknowledge her assistance. Similarly, American Kafka studies, via Walter Sokel, and the French reception of Kafka, through Marthe Robert, were enriched by her. Even the latest generation of Kafka scholars continued this tradition, notably Hans-Gerd Koch, the new lead editor of the critical edition. Marianne Steiner’s most important contribution lies in her rescue of Kafka’s manuscripts. Max Brod had taken most of them with him when he emigrated to Palestine. Alongside those which he regarded as his property were the great majority which properly belonged to the family. At one time there was a danger that they might be dispersed at auction. At another, it seemed that Kafka’s publisher, Salman Schocken, wished to retain them for his own collection. But thanks to Marianne Steiner’s perseverance — and through the mediation of Malcolm Pasley — an appropriate home for them was found in the Bodleian Library, Oxford, where they form the basis for the great critical edition of Kafka’s work. They will shortly be reproduced in a new facsimile edition. Not wishing to profit from them, Steiner bequeathed her own third of Kafka’s papers to the Bodleian. Her life was a succession of unusual stories. She was a noted Prague beauty. When she was about 16, a young man boasted that he was taking her out. “We’ll see about that,” another youngster replied. George Steiner, as he was called, wooed her and won her, and their teenage love became a lifelong partnership. They married in 1935, their son Michael was born in 1938, but in 1939 the family fled to England from the Nazis. George Steiner lost his security as the junior director of an elegant Prague clothiers for the uncertainties of exile, working at the BBC World Service. After the war, during which Marianne’s parents and Kafka’s other sisters had died in the camps, the Steiners returned to Prague to set up a new life. However, with the advent of Communism in 1948 they escaped to England again, living in strait-ened circumstances until George found success as an executive at Marks & Spencer. Later, he devoted himself to Amnesty International. One of the more curious episodes in Marianne Steiner’s life involved a meeting in London with Kafka’s last mistress, Dora Diamant. She often wondered whether a child had resulted from this liaison. Had Dora concealed a pregnancy? If there was a secret, Dora took it with her to the grave. Marianne Steiner’s features recalled her uncle’s, and she shared his honesty, his clarity, his passion for truth. She was noted for her wit, her courage and her tolerance. And her personal warmth was tinged with the wry sobriety, so common among the Prague Jews, that enabled her to thrive even in exile. Yet although she became to some degree anglicised, her circle of friends had a Central European bias. It included the emigré publisher Pavel Tigrid, who became Czech Minister of Culture after 1989; H.G. Adler, the noted Prague-born Holocaust scholar; and the Czech documentary film-maker, Mirek Lang. Claudio Magris, the chronicler of The Habsburg Myth and The Danube, also beat a path to her door. Though an intensely private person, she grew into her public role, taking part in an Austrian television programme after The Trial manuscript was sold at auction for £1 million in London, and attending as a guest of honour the opening of an exhibition devoted to it at the German Literary Archive in Marbach. On November 7, the day before she died, a long television interview with her was screened in Prague. Throughout the Cold War the Steiners maintained contact with other Kafka scions, especially Ottla’s daughter, the editor and translator Vera Saudkova, and in her later years, after her husband’s untimely death, Marianne’s family, including grandchildren and great-grandchildren, were her greatest joy. Marianne Steiner is survived by her son, who recently assumed responsibility for Kafka’s estate.

Kafka would hate to be a square, say Prague officials

Sat, 20 Nov 2004 14:49:12 +0000

by Kate Connolly

“Prague won’t let you go, the little mother has claws,” Franz Kafka once wrote about his uneasy relationship with the city of his birth. But now scholars of the late author are having trouble winning recognition for him after authorities turned down a proposal for a Franz Kafka Square, saying that it would have “terrified” their famous son. Prague officials last year suggested renaming a small rectangular area close to the site of his house after the German-speaking writer. But yesterday city council officials, headed by the mayor of Prague’s first district, Jan Buergermeister, rejected what would have been the first official monument to him, saying that Kafka would turn in his grave at the very thought. “Franz Kafka would be terrified by the idea that streets or squares should be named after him,” said Mr Buergermeister. Kafka enthusiasts scorned the decision, questioning whether the mayor had a “hotline” to the spirit of Kafka, who died in 1924. “How does he know what Kafka wouldn’t have liked?” asked Eduard Goldstücker, a Kafka scholar. “[Kafka] was a very modest man but that doesn’t mean he wouldn’t like to have had his name attached to something.” Mr Goldstücker has been campaigning since 1963 for recognition of arguably the most famous Czech. “It’s a unique phenomenon in the world that the most famous son in the city is not being acknowledged by having something named after him,” said Prof Goldstücker. “Trying to imagine Prague without Kafka is rather like trying to imagine Salzburg without Mozart.” Mr Goldstücker said the reason efforts to rename the street have failed is a strong revival of nationalist tradition in the Czech lands. The fact that Kafka wrote in German and was a Jew does not help, he said.

Kafka's doomed love

Sat, 20 Nov 2004 14:47:56 +0000

By Yehuda Koren

The final chapter of a tragic romance ends next week in a London cemetery.

He was one of the greatest writers of the 20th century, the author of classics such as The Trial, The Castle and Metamorphosis, which reflected his own tormented private life. She was a young, Polish-born seamstress and student of Hebrew. The chance meeting of Franz Kafka and Dora Dymant in 1923 at a Baltic seaside resort kindled a love that brought him the happiness which had eluded him all his life. But in a cruel twist of fate, his new serenity proved shortlived: he died of tuberculosis a year later, at the age of 40. Shattered by the loss of her great love, Dymant attempted to rebuild her life but eventually died in east London and was buried in an unmarked grave. Next Sunday the final chapter in this tragic story will be brought to a close when Kafka scholars, and Dymant’s surviving Israeli relatives, unveil a tombstone in East Ham 47 years after her death. “Who knows Dora, knows what love means”, reads the inscription. Kafka’s earlier thwarted love affairs have been widely recorded. But Dymant, described by Kafka’s friend and biographer Max Brod as “his life’s companion” was shunned by his family and all but forgotten. Until he met Dymant, sex and intimacy had always been associated with guilt for Kafka, exacerbated by the possessiveness of his domineering father. Twice - in 1913 and in 1917 - he was engaged to Felice Bauer, a secretary. Unsure of his emotions, he broke off the engagement each time. In 1919, after he was first diagnosed with TB, Kafka became engaged to Julie Whoryzek, the daughter of a shoemaker and a convalescent at the same sanatorium. But, faced with his father’s objections, he broke off that engagement, too. That year, he received a letter from Milena Jesenska Pollak, a young, married writer, asking permission to translate his stories into Czech. They fell in love and Kafka asked to marry her, but she refused to leave her husband. By the time he met Dymant, Kafka, a law graduate, had just resigned as senior secretary of the Workers’ Accident Insurance Institute in Prague. His writing career was shaky and his health precarious. “Had he got to know Dora sooner, his will to live would have become stronger_” says Brod. Kafka, and all his biographers, thought Dymant was only 19 when they met, but in a recent interview, her only surviving sister, Sarah Baumer from Tel Aviv, showed me an old photo Dora gave her, with the date of her birth inscribed on the back: March 4, 1898. This new evidence, that she was 25 when they met, suggests that Dymant may have lied about her age to avoid awkward questions about the fact that she was still unmarried in her mid-20s. Dora Diamant (later changed to Dymant) was born in Bendjin, Poland. Her father, an Orthodox Jew, was a textile manufacturer. When her mother died, leaving five children, her father married a young widow with a child. Dymant, always independent, ran off to Ger many. “Father traced her, and brought her home, but she escaped again, and this time he let her go,” says Baumer. “He never ostracised her, never treated her as if she were dead, like other Jewish fathers at the time with disobedient daughters. She wrote home, visited from time to time, always respecting the tradition.” Dymant supported herself by working as a governess for the leader of the Berlin Orthodox Jewish community, and later as cook and seamstress, in a Jewish orphanage where she also lived. She also studied in the Berlin Academy for Jewish Studies. “I had run away from the East because I believed the light was in the West,” Dymant told JP Hodin, in a rare interview in 1948. “I came from the East, a dark being, full of dreams and premonitions, who might have sprung from a book by Dostoyevsky.” But after a couple of years, she became disenchanted: “Europe was not what I had expected it to be, its people had no rest in their innermost being,” she said. Kafka was also disillusioned with the West, and “the rich treasures of Polish Jewish religious tradition that Dora was mistress of, was a constant source of delight to Franz,” wrote Max Brod. Kafka was yearning to break the strained, complex relationship with his parents. Dymant’s nurturing personality helped him to make the move at last. He was terrified of his parents’ objections and took hardly any luggage with him, to give the impression that he was only going away for a few days. He compared his move to Berlin with Dora to “Napoleon’s march to Russia”. Unlike Kafka’s pampered, bourgeois former loves, hardworking Dymant was not put off by his depressions. She also experienced loneliness and despair, and understood his anxieties. He introduced her to western culture, she taught him Hebrew and the two of them read from the Bible. They toyed with the idea of emigrating to Palestine, and opening a restaurant in Tel Aviv. Dymant was to be the cook, and Kafka the waiter. Their life together was blissful. “It was a time of the Great Inflation, radical political forces were clashing nightly in the streets. While these storms were brewing outside his window, it’s ironic that Kafka’s last months were so peaceful,” says Kathi Diamant, adjunct professor at San Diego State University, who is completing the first biography of her near-namesake, Kafka’s Last Mistress. They were penniless: Kafka couldn’t afford to buy a newspaper, and Dymant had to use candle stubs to heat the meal on New Year’s Eve, 1924. They hardly went out, and “very often amused ourselves, making shadows on the wall with our hands”, Dymant told Hodin. “He was extremely clever at it. Kafka was always cheerful. He liked to play. He was the born playmate, always ready for some mischief. I don’t think that depressions were a dominant characteristic of his.” The couple would read stories by Kleist and Goethe to each other for hours, and often Grimm’s and Andersen’s fairy-tales. Kafka favoured a story about the miner’s sweetheart, who accompanied her lover to the pit, and never saw him alive again. “Her life passed away, she grew grey and old. Then one day his body was found quite unharmed . . . preserved by the gasses. She came and embraced her lover. She had waited for him all these years and now it was a wedding and a funeral in one,” recalled Dymant. This was, in some ways, to be her life story, too. Kafka had warned his fiancée Felice Bauer that in order to write he needed total isolation, locked behind five doors in a cellar, and would venture out only to eat the food she left him. With Dymant it was different. He asked her to stay in the room while he was writing, and read her his daily yield. He avoided visits by his parents, but welcomed his sister and close friends, who all admired the idyll. In the winter of 1924, he was suffering from high fever, and Dymant struggled to nurse him. She was heartbroken when he gave in to his parents, and returned alone to Prague. He wrote to her at least twice daily. On April 13, Kafka was diagnosed with tuberculosis of the larynx and was rushed to hospital in Vienna. “Only then, Dora was allowed to see him, never letting him out of her sight again. She alone accompanied him in the open car, standing in front of him the entire journey, shielding him with her body from the rain and wind,” says Zvi Diamant, her nephew, who lives in Israel. Bedridden, Kafka wrote to Dymant’s father, asking for his daughter’s hand in marriage, explaining that although he was not a practising Jew in her father’s sense, he was nevertheless “a repentant one, seeking ’to return’”. “Our father took the letter and drove to the rabbi,” says Baumer. “The rabbi said, ‘He is not suitable for your daughter. She deserves a better match, someone with a better pedigree’. Dymant was furious. Had Kafka survived, she would have defied father and married him anyway.” Kafka’s condition deteriorated. He was unable to swallow or speak. “Put your hand on my forehead for a moment, to give me courage”, he wrote to Dymant. He asked his visitors to drink water and beer in front of him, so that he could share their pleasure. According to the testimony of a nurse, known only as “Schwester Anna”, Kafka had several secret pacts with his friend, Dr Klopstock. One was that, to ease the end, he would be given a fatal injection. In a weak moment, he also agreed that Dymant could die with him. The loyal doctor only fulfilled the third plan: that in the last moments, she would be sent away under a pretext, so see wouldn’t see his death throes. On June 3, 1924 Dymant was asked to post a letter. But in Kafka’s last moments, he missed her, and a chambermaid was sent to fetch her back. Dymant returned breathlessly, carrying flowers which she had just bought. “The dying man raised himself up once more, though he had already seemed in the world beyond, and sniffed the flowers”, witnessed the nurse. In a letter to Kafka’s parents, describing their son’s last hours, Klopstock wrote, “Who knows Dora, only he can know what love means”. The funeral, at the Jewish cemetery in Prague, was Dymant’s first meeting with Kafka’s parents. “When the casket was lowered into the pit, Dora let out an unearthly wail,” says Diamant. “She lay lifeless on the ground; Kafka’s father turned his back on her, disdainfully. No one dared to move and help her up.” Two years later, when The Castle was published, one critic described Kafka as “the best writer since 1900”. Dymant bought copies of the novel, and autographed them to friends “Dora Dymant-Kafka”. In a letter to Kafka’s editor she went further and signed “Dora Kafka”. “Dora told me that her great tragedy was that she never had a child by Kafka,” Baumer says. “She said, ‘If I had a child with Kafka, the whole world would have known of it, the whole world would have been filled with light’.” After totally dedicating herself to Kafka, Dymant now had to re-build her own life. Encouraged by Kafka’s admiration of her dramatic talents, she studied acting in Dus seldorf, and joined a theatrical company. There she met Bertha Lask, a fervent communist writer, who became a mother-figure to her. Dymant also joined the Party, and in 1932 married Bertha’s son, Ludwig Lask, five years her junior. “She never brought him to our home, and they hardly lived together,” her sister says. “When Dora became pregnant, she wanted nothing more to do with Lask.” She named the child after her lost love: Franziska Marianne. Eventually she fled to Englandwith her six-year-old daughter, a week before Germany invaded Holland. They were deported to the Isle of Man as enemy aliens. A year later mother and daughter were released, and settled in Swiss Cottage. “Dymant was working as a dressmaker,” recalls her friend and neighbour, Ottilie MacCrae. Later she had a restaurant in the East End, which, according to Marianna Steiner, Kafka’s niece and executrix of his estate, flourished so much that Dymant “had to get rid of it. It was too much money, and Dora couldn’t bear it.” Dymant also became a successful Yiddish actress, and wrote for the Yiddish press. She did not use her married name, and although she was still Lask’s wife, always kept a large photograph of Kafka on the mantelpiece. In 1950, Dymant finally realised the dream she shared with Kafka, and visited Israel, financed by royalties from his estate. In Tel Aviv, she visited her brother David and sister Sarah, the only survivors of the 11 Dymant siblings. The others, like Kafka’s three sisters, had died in the Holocaust. Tova Perlemutter, Dymant’s niece, was three years old when she shared her tiny room with her “British” aunt: “She brought with her a large framed photograph of Kafka and hung it over her bed. When she departed, a month later, she left it with us, saying, ‘This is my most precious belonging’.” When Dymant died on August 15, 1952, Marianne, then 18 and impoverished, was shattered. There was no money to pay for a tombstone on her mother’s grave. “It was impossible to mention Kafka’s name in her presence. She recoiled,” says her Israeli cousin, Tova Perlemutter. “All her life Marianne was brought up in Kafka’s shadow, suffering her mother’s tragic love affair, and Dora’s sorrow for the child they never had.” Marianne was subsequently diagnosed as a paranoid schizophrenic. In 1982, alerted by concerned neighbours, police broke into her Muswell Hill bedsit and found her dead. She had starved herself to death. She was 48. In her will, she asked to be cremated, and requested that, with what was left from her money, a stone be erected to mark her mother’s grave. But there were still insufficient funds and few knew its location. Finally, Kathi Diamant managed to locate it, and in the simple ceremony next week Kafka’s last - and greatest - love will finally be honoured. As well as the tribute to Dymant’s devotion, the tombstone will be inscribed with her maiden name, and the name of her daughter, Franziska Marianne - the tragic love child Dora Dymant never had with Franz Kafka.

"Wir hassen einander tapfer" - Kafkas Briefe

Sat, 20 Nov 2004 14:46:54 +0000

Niemand hat die höllischen Tendenzen des Zeitalters auf so sensibel changierende, gleichnishafte Weise in Literatur gebannt wie Franz Kafka. Und keiner pendelte so zwischen den Extremen, die seine Persönlichkeit ausmachten. Seit am 1. Januar 1995, siebzig Jahre nach seinem Tod, die Urheberrechte für das von Max Brod ediertes Werk aufgehoben sind, ist auch der Weg für die Erschließung seiner 16 000 Briefe frei. Hans Gerd Koch, seit 1981 an der Kafka-Forschungsstelle der Bergischen Universität Wuppertal tätig, ediert im S. Fischer Verlag im Rahmen der Kritischen Ausgabe des Gesamtwerks eine fünfbändige Briefausgabe, die etliche Überraschungen bietet. Bereits der erste Band, aus dem Friedhelm Ptok im Literaturhaus Berlin einfühlsam distanziert disharmonische Kostproben vortrug, enthält 15 bislang unbekannte Briefe Kafkas. 35 weitere Novitäten halten die bis 2002 folgenden Bände bereit. Der Autor als neurotischer Pedant, als dunkle Körperstimme, als am Bürotisch der Versicherungsanstalt vergeblich rechnender Poseidon, als Odysseus, der sich das Wachs in die Ohren stopft gegen das Schweigen der Sirenen, als ein Mann, der Tage und Jahre vergeblich vor dem Gebäude des Gesetzes um Einlaß bittet. Erst Briefe wie die an Felice Bauer vom 11. und 14. November 1912 machen die fein gesponnenen Fäden zwischen der Biografie und den Erzählungen und Romanfragmenten sichtbar. Der Autor als Hungerkünstler, der sich und der angebeteten Direktrice eines Berliner Büromaschinenherstellers eine eigene Welt der Imagination schafft, in der die Partikel der tatsächlichen Biografie wie präzise plazierte Reizworte wirken. Erst die erstmalig nicht um Personen gebündelte, sondern in zeitlicher Reihenfolge edierten Briefe lassen das wahre Ausmaß der verblüffend multiplen Psyche des Dichters ahnen. Erst der Kommentarteil mit Namen, Begriffen und Querverweisen erschließt das biografische und literarische Umfeld. Die im Anhang gedruckten an Kafka adressierten Schreiben anderer Personen wirken wie ein Spiegel seiner menschlichen Facetten. Kann man das in einer einzigen Nacht geschriebene “Urteil” verstehen ohne das auf den Vater bezogene Briefbekenntnis der Angst: “Wir hassen einander tapfer”? Die “Betrachtungen”, die erste Buchpublikation Kafkas bleiben ohne heimliche Abgründe, wenn man die Dezemberbriefe von 1912 nicht kennt. Soviel Seelenschmelz, Nüchternheit, Kalkül und Forschheit in einem. Ohne die Chronologie der Briefe wären solche Schwankungen kaum derart rigoros erkennbar. Wie gut, dass die 1987 von einem anonymen Sammler für 700 000 DM ersteigerten Briefe an Felice als Mikrofilmaufnahmen zugänglich sind. Hans-Gerd Koch präsentierte sich als besessener Detektiv, der ganz besondere Schätze findet: die Korrespondenz zwischen Kafka und Willy Haas. Kafka-Biograph Reiner Stach outete sich als einer, der seine Skrupel, gegen die testamentarischen Verfügungen des Dichters zu handeln, mit dem ironischen Spieltrieb Kafkas legitimitiert.

Onkel Franz geht spazieren

Sat, 20 Nov 2004 14:45:45 +0000

Von Antje Schmelcher

Eine Heimat, die keine war: Der Dokumentarfilm “Besuch bei Kafkas Nichte” im Literaturhaus

Berlin - Kafka war kein Familienmensch. Aus seinen Tagebüchern und vor allem seinem “Brief an den Vater” ist bekannt, wie schwer der unnachgiebige Wille des vitalen Patriarchen auf ihm lastete, der Sohn solle ein bürgerliches Leben führen, gestützt auf Erwerbsarbeit und Ehe. Eine Annäherung an den Schriftsteller aus der Perspektive der Familie, wie sie Hanns Zischler, Autor des Buchs “Kafka geht ins Kino”, und Hans-Gerd Koch, Mitherausgeber der Tagebücher, in ihrem 44 Minuten langen Dokumentarfilm “Besuch bei Kafkas Nichte” wagen, muss daher fast wie ein Tabubruch wirken. Viel gewichtiger ist aber die Tatsache, dass es diese Angehörigen noch gibt. Denn Kafkas jüdische Familie - sein Vater, seine Mutter, seine Schwestern und das Kindermädchen Tante Werner - wurde deportiert. Nur vier Nichten überlebten: die Kinder seiner drei Schwestern Elli, Valli und Ottla. “Ich bin Marianne Steiner”, sagt eine alte Frau mit weißen Haaren und bittet in ihr Londoner Reihenhaus. Sie ist die Tochter von Valli Pollak, Kafkas zweitältester Schwester. Seit ihrem zweiten Exil 1948 ist Marianne Steiner mit ihrem Mann, einem Prager Herrenausstatter, in London geblieben. Hans-Gerd Koch, der sie vor zehn Jahren während der Arbeit an den Tagebüchern kennen gelernt hatte, nennt sie eine “filmresistente” Frau, die nicht dazu zu bewegen gewesen sei, vor der Kamera ein zweites Mal zu erzählen, was sie schon erzählt hat. Doch gerade die Kafkasche Furcht, das Leben durch überflüssige Aufenthalte mutwillig zu verkürzen, gibt den Sätzen der Nichte eine besondere Authentizität. Wenn Steiner sich erinnert, wie das Kindermädchen aus Furcht vor Kafkas Vater jede Aussage bei Tisch mit einem “Ich sage nicht, ich denke nur” relativierte oder wenn sie plötzlich trällert “Unter Bäumen, süßen Träumen liegt die Gräfin Mirali”, einem Lied aus der damals populären Operette “Der lustige Krieg”, das der Patriarch bei guter Laune sang, dann entsteht wieder ein Bruchteil jener Welt, in der Kafka sich so wenig zu Hause fühlte. Obwohl der Film aus Anekdoten besteht - der resistentesten Form mündlicher Überlieferung -, hat er nichts Anekdotisches. Denn Steiner eröffnet eine ungewohnte Perspektive. So viel über den Einfluss der Familie auf Kafka geschrieben wurde, so wenig ist über seinen Einfluss auf die Familie gesagt worden. Eine der bewegendsten Geschichten, die Steiner erzählt, ist das unverhoffte Wiedersehen mit Dora Diamant, Kafkas letzter Lebensgefährtin, 1948 in London. Steiner, die elf Jahre alt war, als Kafka 1924 starb, hatte Dora Diamant nur einmal gesehen. Von Kafkas erstem englischen Übersetzer, den Steiner in London kennen lernte, hatte sie Doras Adresse bekommen. Als sie in einem Maklerbüro auf ein Wohnungsangebot wartete, trat eine Frau ein, die ein Zimmerangebot machte und eben jene Adresse angab. “Sie war ziemlich korpulent”, sagt Steiner, “nicht dick, aber auch nicht schlank. Und sie sprach ein anderes Deutsch als in Prag.” Das unverhoffte Wiedersehen war für die Frauen ein Schock. Die Zufälligkeit des Treffens und seine gleichzeitige Zwangsläufigkeit erinnert an die Suche Josef Ks. nach dem Gericht, dem er sich nicht ausliefern will, ohne sich ihm doch entziehen zu können. “Erst das Leben hat mich seine Bücher verstehen gelehrt”, sagt Steiner. Sie erzählt von ihrer Jugend zwischen deutschen Juden, Zionisten und Tschechen, von Rückkehr und erneutem Leben im Exil, und dann sagt sie einen Satz ganz selbstverständlich, obwohl er ein Zitat von Kafka ist: “Ich will mich nicht in eine Gemeinschaft mischen, in die ich eigentlich nicht gehöre.” Und so war auch Kafkas Teilhabe am Familienleben mehr ideell als materiell spürbar. Er beriet die Schwestern in Fragen der Kindererziehung und der Körperertüchtigung, die Schwestern folgten ihm darin. Steiner sah ihren Onkel meist zweimal am Tag: um zwei Uhr nachmittags, wenn er von der Versicherung kam und nach seinem Mittagsschlaf beim obligatorischen Spaziergang mit Hut und Mantel auf dem Altstädter Ring. “Niemand sprach über Franz Kafka in meiner Jugend”, sagt Steiner und zuckt mit den Schultern. Niemand, außer dem engsten Freundeskreis um Max Brod und Felix Welsch, die Steiner 1939 zu dem Zug begleitete, mit dem prominente Zionisten in letzter Minute nach Palästina ausreisen konnten. Steiner erinnert sich, dass Brod die Schuhschachteln mit Kafkas Manuskripten im Gepäck hatte, die später zu einem Großteil ihr Erbe werden sollten. Brod übergab die Manuskripte in Jerusalem dem reichen Verleger Salman Schocken, der sie heimlich an seine Schweizer Bank zur Aufbewahrung schickte. Steiner erzählt von dem jahrelangen zähen Briefwechsel, den es sie gekostet hat, um dem leidenschaftlichen Manuskriptsammler Schocken diese Blätter zu entlocken. Mit derselben Beharrlichkeit, mit der sie Kafkas Nachlass geordnet hat, hat Marianne Steiner auch ihren Reihenhausgarten bearbeitet. Wie aus einer Novelle des Onkels habe ein kleines Mädchen aus der Nachbarschaft dazu gesagt: “Ihr Garten ist der schönste von allen. Und wissen sie, warum? Weil sie keine Fremde sind.”

Kurzer Prozess mit Kafka - Die Prager Nationalgalerie und eine Buchhandlung streiten über ihn

Sat, 20 Nov 2004 14:43:16 +0000

Von Hans-Jörg Schmidt

Seit nunmehr sieben Jahren, seit der staatlichen Trennung von den Slowaken, sucht Tschechien nach einem griffigen Namen. Tschechei verbietet sich - die deutschen Besatzer, die 1939 auf den Hradschin, die Prager Burg, marschierten, nannten das Land “Rest-Tschechei”. Daran will niemand mehr erinnert werden. Also fragte man weltweit herum. Einer der durchaus ernst gemeinten Vorschläge lautete: Kafka-Land. Auch keine gute Idee. Kafka schätzt man wohl außerhalb der tschechischen Grenzen sehr. Wie groß die Probleme der Tschechen mit ihrem wohl berühmtesten Sohn sind, veranschaulichte indes Mitte der neunziger eine Anfrage: Sollte man nicht wenigstens eine Straße im Zentrum Prags nach dem tschechischen, deutschsprachigen Schriftsteller benennen? “Wer, bitte, war dieser Kafka?”, fragte die Stadtverwaltung entgeistert wie unwissend zurück. Seit ein paar Monaten weiß man aber auch dort, wer Kafka war. Die Erleuchtung kam mit einem ebenso kleinlichen wie unsinnigen Streit: Die Nationalgalerie, seit einiger Zeit Besitzer der Kinsky-Palais am zentralen Altstädter Ring, bemüht sich, eine dort siedelnde Kafka- Buchhandlung auszuquartieren. Der Ort ist Kafkajanern heilig: Der junge Franz besuchte dort das Gymnasium. Und zudem befand sich in dem Gebäude ein Geschäft von Vater Kafka. Mithin handle es sich um den einzigen Ort der Moldaustadt, der an Kafka erinnere, so die Kafka-Anhänger. Die Nationalgalerie sieht das anders: Der Mietvertrag der Buchandlung enthalte einen Formfehler. Die Folge: Bis zum 30. November 1999 duldete man den Laden. Danach sollte Schluss mit Kafka sein. Die Galerie kündigte den Mietvertrag. Wahnsinn, meinten mehrere hundert tschechische Intellektuelle. In einer Petition forderten sie die Streithähne zu einem Kompromiss auf. Das focht den Chef der Nationalgalerie, den Maler Milan Knizak, nur wenig an. “Selbst wenn die Mehrheit der Weltbevölkerung die Petition unterstützte, würde ich meine Pläne nicht ändern.” Knizak möchte das Palais um einen zweiten Eingang erweitern, den es auch früher an der Stelle gegeben hat. Und Knizak fügte seinen verbalen Argumenten handfeste hinzu: Im Dezember ließ er durch einen Bautrupp die Fenstergitter der Buchhandlung zertrümmern. Der Grund: Die Buchandlung sei nicht fristgerecht geräumt worden. Und Knizak beließ es nicht dabei. Er sperrte auch Heizung, Wasser und Strom ab. Die Buchhändler behalfen sich seither mit kleinen Gasöfen und Kerzen. Derlei Uneinsichtigkeit verlangte nach Knizaks Meinung nun ein härteres Vorgehen. Am Montag früh, als Prag noch schlief, schickte er einen Räumungstrupp zum Altstädter Ring. Möbelträger setzten die Buchhandlung samt Büchern auf die Straße. Und sie hefteten an die Tür ein amtliches Schreiben, das belegt, dass die Räumung wegen bevorstehender Bauarbeiten rechtens sei. Keine Chance für Kafka und seine “Buchhalterin”, Marta Zelezna. Die schäumt. Immerhin habe sie die ganze Miete für 2000 vorab entrichtet. Und die Dame ist einflussreich: Ihr Gatte steht dem quotenträchtigsten TV-Sender der Landes vor. Doch auch das lässt Knizak kalt. Er gehöre nicht zu den Leuten, die sich vor der medialen Macht der Familie Zelezny fürchten, ließ er verlauten. Beide Seiten warten nun auf den Richterspruch. Das Andenken Kafkas geht dennoch in der “Goldenen Stadt” nicht unter. Einen Steinwurf vom Alltstädter Ring und dem Kinsky-Palais entfernt, bieten “fliegende Händler” T-Shirts aller Art an. Am besten gehen die mit dem Konterfei Franz Kafkas. Wenn schon nicht die Prager, so wissen doch die kaufwütigen Touristen, was sie an “ihrem” Kafka haben.

Eduard Goldstücker

Sat, 20 Nov 2004 14:41:52 +0000

Eduard Goldstücker, writer, diplomat and scholar, born May 30 1913; died October 23 2000

Literary scholar and prominent figure in the Prague spring of 1968

by Ruth Tosek and Marian Sling

Professor Eduard Goldstücker, who has died aged 87, was one of the last surviving protagonists of the Prague spring of 1968. During that time he was the chairman of the Czech Writers’ Union and deputy vice-chancellor of the faculty of philosophy at Charles University.

Eduard Goldstücker dead

Sat, 20 Nov 2004 14:38:22 +0000

Eduard Goldstücker dead

Czech literary scholar who was an expert on the work of Franz Kafka — and himself suffered Kafka-esque persecution under Stalinism

The Czech intellectual and diplomat Eduard Goldstücker linked in his life the extraordinarily fertile cultural world of late Habsburg and interwar Prague with the horrors that befell Czechoslovakia under Nazism and Stalinism. Active in the exiled Czechoslovak Resistance in the Second World War, a victim of 1950s Stalinist show trials back in Prague, exiled again after the crushing of the Prague Spring in 1968, he attempted in his academic work to explain the spirit of Franz Kafka and his nightmarish writings, and to relate them to his own painful experience of the 20th century’s assault on individual freedom.

Un enigma di nome K

Sat, 20 Nov 2004 14:37:12 +0000

Enrico Carosio

Esce il libro su Kafka, il libro di Calasso su Kafka… Fremiti e brusii s’infittiscono, nel demi-monde delle lettere italiane: come sarà l’incontro tra questi due cervelli, quanto zolfo crepiterà per sfregamento di sinapsi? Calma. I pompieri chiamiamoli (chi può escludere l’incendio), ma si corregga subito l’informazione falsa. Non è il libro di Roberto Calasso su Kafka. È il libro di Calasso su K. Il titolo è “K.” (Adelphi, 360 pagine, 18,50 euro, in uscita il 9 ottobre), e sarebbe grave non prenderlo alla lettera. Come sarebbe grave non cogliere che in questa ricostruzione indiziaria di K., chiunque egli sia, non compare l’aggettivo «kafkiano», che Calasso ritiene tra i più kitsch del Novecento.

El crítico Reiner Stach propone un «nuevo» Kafka

Sat, 20 Nov 2004 14:36:01 +0000

ANGEL VIVAS

MADRID.- A Kafka, uno de los escritores más influyentes del siglo XX, tenemos que acostumbrarnos a verle de otro modo. Ni su novela más conocida era una novela, ni se titulaba La metamorfosis, ni el conjunto de su obra tiene el carácter que tenía. El Kafka del siglo XXI tendrá un rostro diferente. Los clásicos lo son porque son redescubiertos por cada generación. El culpable de los malentendidos que hay con Kafka es, por supuesto, Max Brod, su amigo y albacea, y primer responsable de que se siga hablando del escritor de Praga. Los responsables del lavado de cara a que se le está sometiendo son los autores de la edición crítica y canónica de sus obras completas (que en España está editando Círculo de Lectores), entre ellos Reiner Stach, crítico y filólogo alemán, experto en Kafka - que prepara una monumental biografía en tres volúmenes-, que ayer pronunció una conferencia en el Círculo sobre Nuevas lecturas de Franz Kafka. El problema de Max Brod es el mismo de algunos orteguianos en España, haberse tomado demasiado a pecho el papel de guardián de la herencia del difunto. En palabras de Reiner Stach, «Max Brod frenó la evolución de la obra de Kafka en lo que a edición e interpretación se refiere. Tuvo una intervención importante y gran mérito en la difusión de esa obra, pero no entendió que, llegado cierto momento, tenía que desvincularse de ella». Las principales novedades de este Kafka del siglo XXI son la casi indisoluble relación entre sus escritos íntimos (diarios, cartas y otras anotaciones) y su obra narrativa, que a veces se mezclan, incluso en la misma página. Y es que para Kafka su mundo de sueños era algo muy concreto y presente, como lo demuestra una anécdota que ayer contó Reiner Stach. Cuando alguien le elogió La metamorfosis, él respondió diciendo que, efectivamente, había sido algo horrible. Como si hubiera ocurrido de verdad. Como consecuencia de esa peculiar forma de escribir, en las antípodas del ordenado Thomas Mann, toda la obra de Kafka tiene un marcado carácter fragmentario, inacabado, como si de un presocrático se tratara. Eso fue lo que quiso corregir, seguro que con la mejor intención, Max Brod, dando un carácter cerrado a lo que no lo tenía. Seguramente, piensa Reiner Stach, porque le pareció el mejor modo de dar a conocer a un escritor casi desconocido. «Una biografía actual tiene que ensalzar ese carácter fragmentario, y explicarlo. Lo que ha dejado Kafka es como un gran paisaje de ruinas o escombros. Pero cuando se entiende su forma de creación, tenemos una mejor comprensión de Kafka». Lo que no cambiará en la nueva percepción del escritor checo es lo que, para Stach, significa lo kafkiano, «la contradicción entre la sencillez del lenguaje y lo que narra, que es como una pesadilla incomprensible». De todo eso habló ayer el crítico alemán.

Franz Kafka’s The Metamorphosis, Revisited

Sat, 20 Nov 2004 14:29:42 +0000

Yancey Strickler, 17 December 2002

20SOMETHING SINGLE SEXXXY GIANT BEETLE SEEKING ANY LIVING THING 4 COMPANYUNSHIP, AND HOUSEKEEPING, HELP, SUM TLC FROM POTENTIAL BFF. ND/NS, TRAVEL 4 WORK SO PT AFFAIR = A MUST. LIKES: CHEESE (!!!), OLD VEGGIES, A&E BIOGRAPHIES, RELAXING UNDER THE SOFA, CLIMBING UP THE WALLS, HANGING FROM THE CEILING, MY SISTER, MY MOTHER. DISLIKES: MEAT, MILK, NIGHTS ON THE TOWN, JUDGEMENTAL PEOPLE, BEING A SINGLE GIANT BEETLE! IF UNCONDITIONAL LOVES YR THING THEN RIGHT SOON! XOXOXOXO

Speaking Volumes: Kafka's Collected Stories

Sat, 20 Nov 2004 14:27:06 +0000

James Hawes

As finals loomed in 1982, we fourth-years would assemble in the Magdalen middle common room, sporting white leather Stan Smith trainers (the ancestors of all today’s hypertrophically padded “yoof” shoes) and pale jeans, before crossing Magdalen Bridge towards the allegedly knife-ridden haunts of town girls, swaggering with lager and Kafka. We were 21 and naturally bulletproof with testosterone. But we were also historically the last year to have come up under a Labour government - the unknowing intellectual vanguard of Eighties Man, scornful of inherited privilege and bad-faithed do-gooders alike. And Kafka? Kafka’s stories were gloatworthy truths others dared not admit. We loved the bone-jarring emotional honesty of “Turned down” (Die Abweisung); the negative clarion-call to “Go for it” (“Before the law”); the warning against waiting for “A Life to be delivered from outside” (“A message from the emperor”). Gide did it, Stendhal did it, but nobody did it better: in those nights, Kafka’s voices insisted that each of us act, freely and alone, on the merest radar-blip of sexual invitation, with no safe buddy-buddy huddling in the grey area between bar and dance-floor. Limelighted rejection - always the most common outcome - was no dishonour, for Kafka was in our ears, shouting: THIS IS NOT A REHEARSAL. Sir Malcolm Pasley - who knew our enthusiasm, if not the all-too-epochal nature of our idolatry - was at first hesitant when Noel Whitbread and I asked to see the manuscript of The Castle. After all, his stewardship of one of the century’s most-disputed pieces of intellectual property had hardly been advertised. But soon he relented; soon, we saw and touched. The ocular proof confirmed our worship. This was not some text, bound and gagged courtesy of Fischer GmbH: it was a human production, an addition to the world, something that once had not been, and now was. It had been done, and Kafka had done it. He was gone, but he had gone for it. That night, we swilled lambent Holsten and quizzed the girls with a positively Darcian superiority. Four years later I was sitting flat broke in a Greenwich pub, having just failed to get a job in Hull that I had not wanted but had been desperate to get. I was half thinking about inventing a CV for the inevitable interview with Price Waterhouse and half trying to understand my own annotations in the travel-battered Collected Stories. My life was lies and losses; the . My life was lies and losses; the future made me want to cry out aloud. But that night, a Portobello Market jewellery designer called Jill from Mumbles finally lost patience with my failure to marry her friend: I was always going on about Kafka, said she, so why the hell didn’t I just stop pretending and go back to bloody university. I can still recall the jaw-dropping certainty that she had delivered a self-evident truth off her leather cuff. The next day, I called Martin Swales at University College London. Now I am 35 and as clever as clever, I have changed my opinion of Kafka. Not of his status, but of what his writings mean. Now I am sure that Kafka is writing about a certain historical era - our own - and that he uniquely combines the intellectual awareness of when he is living with the visionary instinct for the places where our daily thoughts and (hence) words slide into more comforting realms. I am as sure of this today as I was sure in 1982 that Kafka and Julian Sorel would have gone philandering arm in arm. And I am sure that whatever I am sure of in the future, I will find it in my battered edition of Kafka’s Collected Stories, because however wrong I may have been, and may be, and may become, they will still be true.

Die Suche

Sat, 20 Nov 2004 14:23:29 +0000

Von Heike Faller

Wie ein amerikanischer Literaturprofessor versucht, die Briefe zu finden, die Kafka an ein kleines Mädchen geschrieben haben soll, als er in Berlin lebte

Kafka liebte Berlin, und im letzten Jahr seines Lebens schaffte er es schließlich, Prag zu verlassen. Er zog in die Stadt, die auf seiner inneren Landkarte Freiheit bedeutete, ein »Gegenmittel zu Prag«. In Steglitz lebte er mit seiner Freundin Dora Diamant, die Ende der vierziger Jahre in einem Interview diese Geschichte erzählte: »Als wir in Berlin waren, ging Kafka oft in den Steglitzer Park. Ich begleitete ihn manchmal. Eines Tages trafen wir ein kleines Mädchen, das weinte und ganz verzweifelt zu sein schien. Wir sprachen mit dem Mädchen. Franz fragte es nach seinem Kummer, und wir erfuhren, dass es seine Puppe verloren hatte. Sofort erfindet er eine plausible Geschichte, um dieses Verschwinden zu erklären: ‘Deine Puppe macht nur gerade eine Reise, ich weiß es, sie hat mir einen Brief geschickt.’ Das kleine Mädchen ist etwas misstrauisch: ‘Hast du ihn bei Dir?’ - ‘Nein, ich habe ihn zuhause liegen lassen, aber ich werde ihn Dir morgen mitbringen.’ Das neugierig gewordene Mädchen hatte seinen Kummer schon halb vergessen, und Franz kehrte sofort nach Hause zurück, um den Brief zu schreiben.«[1] Die Korrespondenz soll drei Wochen gedauert haben, in denen die Puppe größer wurde, in die Schule kam, neue Leute kennen lernte - und dem Mädchen immer wieder ihre Liebe versicherte. Am Ende soll Kafka sogar ein Happy End geschrieben haben, sein einziges: Die Puppe hatte einen Mann kennen gelernt und geheiratet (und konnte deshalb nicht zu dem Mädchen zurückkehren). Die Briefe wurden nie gefunden, aber sie wurden auch nicht wirklich gesucht. Vielleicht sind sie verbrannt oder wurden von der Gestapo beschlagnahmt, vielleicht liegen sie in einem Berliner Keller oder in einem Altersheim: wenn das Mädchen alt geworden ist, wäre sie jetzt Anfang achtzig. Die Zeit wird also knapp für den amerikanischen Kafka-Forscher Mark Harman, der als Fellow der American Academy für neun Monate in Berlin ist (ungefähr derselbe Zeitraum, den Kafka in der Stadt verbracht hat), um die Briefe zu suchen. Mark Harman ist groß und hager wie Kafka Mark Harman ist Associate Professor für Germanistik und Englisch am Elizabethtown College in Pennsylvania; 1998 erschien von ihm eine neue Übersetzung von dem Schloß. Sollte er die Briefe an das Mädchen finden, wäre das natürlich eine Sensation, »sie würden selbstverständlich den Erben gehören«, sagt Harman. Er will die Briefe nicht, er würde sie nur lesen wollen. Sie könnten - in seiner Vorstellung - eine neue, ziemlich überraschende Seite an Kafka zeigen: den heiteren Kafka, einen »Kafka hinter der Angst«, der zum ersten Mal mit einer Frau zusammenlebte, mit Kindern spielte und sich von seiner Schwester Grimms Märchen schicken ließ. Sie könnten zeigen, was aus Kafka geworden wäre, wenn er nicht nach seinem Berliner Jahr - im Juni 1924 - gestorben wäre. »Meine Vermutung ist, wenn er länger gelebt hätte, wäre diese spielerische Seite von ihm rausgekommen, diese kindliche, fantasievolle, nicht so ängstliche Seite.« Der Puppe wäre schließlich das gelungen, worum Kafka gekämpft hatte: sich zu emanzipieren, zu heiraten. Mark Harman ist groß und hager wie Franz Kafka, und das ist ungefähr alles, was er mit dem Objekt seiner Obsession teilt. Er hat rotblonde Haare, nicht sehr viele, Sommersprossen, blaue Augen. Eigentlich kommt er aus Dublin, aber er lebt in den USA, seit er mit 24 nach Yale ging, wo er seine Doktorarbeit über Kafka geschrieben hat. Er ist jetzt 49 Jahre alt und hat sich auch mit Joyce und Beckett beschäftigt. Kafka hat er in der ganzen Zeit »nie weggelegt« und ist tief in seine Welt eingetaucht, als er Das Schloß übersetzte, was mit Unterbrechungen fast vier Jahre gedauert hat (Kafka brauchte sieben Monate und hörte mitten im Satz mit dem Schreiben auf. Das Manuskript blieb unvollendet). Dass seine Faszination für Kafka auch etwas mit seiner eigenen Biografie zu tun haben könnte, hat Mark Harman lange nicht zugegeben: »Ich sagte einfach, er ist ein großer Schriftsteller, ein großer Erzähler«, und wer würde dem widersprechen. Als ein Freund ihn fragte, warum er seine Dissertation über den großen Dichter aus Prag schrieb (statt über den großen Dichter aus Dublin), »murmelte ich was über akademische Gründe und wechselte das Thema«. Erst 1998 schrieb er einen Aufsatz über sein eigenes »Vater-Thema« und seine eigene Obsession mit undurchschaubaren Autoritäten: »Ich habe einen Großteil meiner Jugend damit verbracht, über meinen Vater zu spekulieren und über die Mechanismen seiner Kommandozentrale, genau wie der Landvermesser im Schloß ständig jede Geste der mysteriösen Schloß-Beamten interpretiert.« An diesem Nachmittag war der Spielplatz leer Während seiner jahrelangen Übersetzungsarbeit, basierend auf der kritischen Ausgabe, die die Stellen enthält, die später gestrichen wurden, fand Harman einen neuen Zugang zur Obsession des Landvermessers: »Tief im Text versteckt, und in den Stellen, die Kafka gestrichen hat, gibt es ein Bewusstsein des Helden, dass seine Interpretationswut sinnlos ist und er sich im Kreise dreht.« Harman las nun - verändert »auch durch eigene Lebenserfahrung« -, was er als Student nicht sehen konnte: »Eine Abwendung von der Obsession. Gerade in den Stellen, die Kafka gestrichen hat, wird gegen Obsession ziemlich deutlich Stellung bezogen.« Nachdem er Das Schloß geschrieben hatte, ging Kafka nach Berlin; nachdem Harman es übersetzt hatte, bewarb er sich um ein Forschungsstipendium an der American Academy, weil er untersuchen wollte, wie Kafka sein Leben - via Tagebücher und Briefe - in literarische Texte verwandelt hat. Und in seine berühmten Metaphern, die so fremd und gleichzeitig vertraut erscheinen, dass auch Leute, die Kafka nie gelesen haben, sich heute in Situationen wiederfinden, für die es nur ein gutes Wort gibt: kafkaesk. Der Steglitzer Stadtpark liegt zwischen einem Hochhaus und Stadtvillen am südlichen Rand Berlins. Er ist klein und hügelig, mit einem runden See in seiner Mitte und einem texanischen Steakhouse. Es gibt einen Spielplatz mit Schaukeln und einer Hängebrücke, auf der die Kinder lernen, eine wacklige Balance zu halten. An einem Nachmittag im Dezember war der Spielplatz leer: Um kurz vor vier hatte sich ein bleiernes Grau um die Bäume gelegt, durch die Äste blinkten die Lichter der Stadt. Sich an einem Tag wie diesem einen 40-jährigen Mann vorzustellen, der einem Kindergartenmädchen Briefe vorliest, die er im Namen ihrer verschwundenen Puppe geschrieben hat: nicht unbedingt poetisch. Mark Harman ist sich nicht einmal sicher, ob das der richtige Park ist. Als er von Kafkas Straße hierher gelaufen ist, brauchte er fast eine halbe Stunde. Schwer vorstellbar, dass ein Mann, der unheilbar an Tuberkulose erkrankt ist - eine Krankheit, die das Atmen am Ende fast unmöglich macht -, drei Wochen lang jeden Tag diese Strecke gelaufen sein soll. Um dieser Frage nachzugehen, hat sich Harman mit dem Leiter des Heimatmuseums von Steglitz verabredet, Wolfgang Holtz kennt die Geschichte bereits. Er dreht sich zu einem Stahlschrank, in dem »Steglitzer Köpfe« sortiert sind, öffnet die Schublade F-Ko und zieht einen dünnen Hefter hervor: KAFKA, Franz, Schriftsteller. 3.7.1883 in Prag - 3.6.1924 Kierling bei Wien. »Kafka ist ganz schwach hier vertreten«, sagt Holtz. »Dora Diamant schreibt, dass Kafka das Mädchen im Steglitzer Stadtpark getroffen hat; ich vermute, dass das ein bisschen zu weit ist«, sagt Harman. Holtz: »Er war auch im Botanischen Garten. Aber der Botanische Garten wurde nie als Park bezeichnet. Sind Sie die Strecke abgelaufen? Wissen Sie die Entfernung?« Harman schüttelt den Kopf. »Ich würde sagen, wenn er langsam läuft, sind es vielleicht 15, 20 Minuten eine Strecke«, sagt Holtz. »Allerdings ist die Albrechtstraße zum Stadtpark eine sehr attraktive Straße, viele Geschäfte, er hat viel sehen können. Ich glaube schon, dass Kafka - ich stell mir vor, er war im Stadtpark Steglitz. Das ist einer für ihn, er findet da seine Ruhe, das ist schon was für Kafkas Seele. Vielleicht schlendert er da ’ne halbe Stunde hin, spricht vielleicht mit Leuten. Hat er das gemacht - mit Leuten gesprochen?« Dann zieht Holtz ein Blatt aus dem Ordner, eine Kopie aus dem Jahrbuch Steglitz von 1959. Ein kleines Mädchen im Matrosenkleid ist darauf zu sehen. Wer hat seine Puppe verloren, steht über dem Artikel und dann: »Suchruf an Frauen der Jahrgänge um 1917, die in Steglitz großgeworden sind - Der Herbst 1923 brachte eine Reihe wunderbar sonniger Tage. Wer war das kleine, etwa sechsjährige Mädchen im Steglitzer Park, das so herzzerbrechend weinte, weil es seine Puppe verloren hatte? Ein großer, leidend aussehender Mann mit seiner Begleiterin versuchte das Mädchen zu trösten, indem er ihr sagte, die Puppe sei doch gar nicht verloren, sie sei nur verreist …« Niemand, sagt Herr Holtz, habe sich damals gemeldet, was natürlich kein gutes Zeichen ist. Und für Harman die Frage aufwirft, warum sich seit damals nur ein kleines Stadtteilblättchen (Auflage 10 000) für die Briefe interessiert hat, aber nie die Literaturwissenschaft. Am 8. August 1933 durchsuchte die Gestapo die Wohnung von Dora Diamant und konfiszierte dabei Texte von Kafka. Kurz darauf versuchte sein Freund und Nachlassverwalter Max Brod, die Schriften mithilfe des tschechischen Kulturattachés zu retten. Erfolglos. Es sollte fast 65 Jahre dauern, bis es wieder einen systematischen Versuch gab, die Texte zu finden: von einer kalifornischen Journalistin und Literaturkritikerin, die über das Leben von Dora Diamant recherchierte. Ihre Anfragen beim Bundesarchiv und der Gauck-Behörde brachten kein neues Material - außer einer Bestätigung, dass die Texte tatsächlich von der Gestapo konfisziert worden waren. Warum wollte keiner was von Dora wissen? Die Frau, die mehr darüber gewusst hätte - zum Beispiel, ob das Mädchen die Briefe mit nach Hause genommen hatte -, wurde nie gefragt: Dora Diamant lebte bis in die fünfziger Jahre in London, und außer zwei Interviews in Literaturzeitschriften gab es von wissenschaftlicher Seite kein Interesse an ihr. Was kein Zufall ist, sagt Harman, sondern mit Kafka selbst zu tun hat, der als »überzeitlicher Autor angesehen wurde, unter dem Einfluss von Max Brod, der ihn als religiösen Schreiber sah und seine Werke allegorisch deutete«. Ein anderer Grund für das Desinteresse, glaubt Harman, liegt in der Art, wie die wissenschaftliche Literaturkritik im 20.Jahrhundert Texte betrachet hat: die Dominanz des »New Criticism, der eine regelrechte Abscheu gegen alles Biografische hatte, gegen alles, was außerhalb des Textes stand«. Ein Interview mit Dora Diamant in den fünfziger Jahren in London? »Es hätte vielleicht nicht die Karriere ruiniert, aber es hätte einen im akademischen Literaturbetrieb eher verdächtig gemacht«, sagt Harman, dem eine Menge Fragen an Dora Diamant einfallen würden. In Berlin machte im Winter 1923/24 die Inflation die Pension wertlos, die Kafka von der Arbeiter-Unfall-Versicherungs-Anstalt bekam. Die Miete war hoch, und die Vermieterin hasste das unverheiratete jüdische Paar, Kafka schrieb über sie in der Geschichte Eine kleine Frau. Im Februar 1924 fand das Paar zwei Zimmer bei der Witwe des Dichters Karl Busse. Es war nicht das Berlin, von dem Kafka in Prag geträumt hatte, als er an Max Brod schrieb: »Die Wannseevilla, Max! Und mir bitte ein stilles Dachzimmer (weit vom Musikzimmer), aus dem ich mich gar nicht fortrühren will; man wird gar nicht merken, daß ich dort bin.« Mark Harman kannte den Brief, aber erst als Fellow der American Academy erinnerte er sich wieder daran. Und bemerkte, dass er jetzt selbst so lebte, wie Kafka es beschrieben hatte: im ersten Stock einer Wannseevilla, mit Blick auf das Wasser. Hier erreichte ihn der Anruf einer älteren Dame, die im Lokalteil des Tagesspiegels einen Artikel über die neuen Stipendiaten gelesen hatte. Sie meldete sich mit dem Namen Geier, Geier Christine, und sagte, dass sie Kafka in Berlin gekannt hatte. Auch sie spielte damals noch mit Puppen, obwohl sie schon 15 war. Die Briefe hat auch sie nicht, ihre Verbindung zu Franz Kafka ist eine andere: Er trat als Untermieter in ihr Leben, als er im Frühjahr 1924 ins Haus ihrer Mutter zog, der Witwe des Dichters Karl Busse. Sie ist jetzt 92 Jahre alt, trägt Hosen und einen modischen Rundschnitt. Ihr Gesicht ist runzlig, aber ihre Augen sind klar, wie man es in Filmen sieht, wenn Schauspieler auf alt geschminkt werden, die in Wirklichkeit viel jünger sind. Man stellte ihr Kafka als Dr. Keesburger vor Franz Kafka trat als »Dr. Keesburger« in ihr Leben, ein Pseudonym, das möglicherweise mit der Angst der Mutter vor Antisemitismus zu tun hatte, die konvertiert war und ihre jüdische Herkunft vor den Kindern geheim hielt. »Ich weiß, ich kam aus der Schule, und meine Mutter stand vor dem Haus mit ihm. Er kam wohl von einem Spaziergang. Da kam meine Mutter und sagte: Ach, sieh mal, sagte sie, da kann ich dir gleich Herrn Dr. Keesburger vorstellen, das ist meine jüngste Tochter Christine, sagte sie, und er nahm seinen Hut ab und strahlte einen an, ganz lieb und nett, das weiß ich noch. So habe ich ihn kennen gelernt.« Dass er Franz Kafka hieß - der Name war in Literatenkreisen zu der Zeit schon bekannt -, erfuhr sie erst nach seiner Abreise. »Der Name Keesburger ist ein echt bayrischer Name. Da wär meine Mutter nicht drauf gekommen. Sie wäre vielleicht auf Schulze-Maier-Müller gekommen, darum nehme ich an, dass das seine Version war.« »Vielleicht war es ein Pseudonym nach Kafkas Geschmack«, sagt Harman, »statt sich zu wehren, hat er aktiv daran teilgenommen, ein Spiel mit alternativen Lebensläufen, wie er es beim Schreiben oft entwarf.« Draußen vor dem Fenster, auf dem Teltower Damm, fahren die Pendler (unglückliche Versicherungsangestellte wie Kafka?) zurück in ihre Vororte. Drinnen serviert die Tochter von Kafkas Vermieterin Kaffee aus der weißen Tchibo-Thermoskanne, die ihr das Altersheim zur Verfügung stellt. Beinahe hätte Kafka sie angesteckt, dass kein falscher Eindruck entsteht, »er war ja an sich tadellos gepflegt. Wir hatten eine Laube, da war mit der Zeit ein richtiges Laubdach gewachsen, und Kafka sah von seinem Balkon direkt darauf. Ich spielte dort immer mit meiner Freundin, wir hatten dort eine Bank, auf die mein Vater ‘Freundschaftsbänkchen für zwei junge Gänschen’ geschrieben hatte. Und eines Tages - da war er schon sehr krank -, da hörten wir etwas, er konnte uns ja nicht sehen: wie er seinen Schleim da runtergespuckt hat. Das ging so ein paar Tage, und dann hab ich’s Mutti erzählt, und die war entsetzt - Kafka hat natürlich keine Ahnung gehabt, dass da Kinder unten sind -, und dann hat Mutti uns verboten, in die Laube zu gehen. Aber da konnte er ja nichts für. Er hatte eine sehr nette Art: Ein netter Onkel, will ich mal sagen.« Ein paar Wochen später sagte sie, sie glaube nicht mehr, dass die Briefe noch gefunden werden, ob Mr. Harman wohl enttäuscht sei? »Meistens sucht man etwas und findet etwas anderes«, sagt der Übersetzer, der genug über Obsessionen wissen müsste, um ihnen nicht zu verfallen. Obwohl. »Vielleicht hilft ja dieser Artikel, sie zu finden. Vielleicht ist sie nur aus Berlin weggezogen.« (c) DIE ZEIT 02/2001 FUSSNOTEN [1] Dora Diamants Erinnerung an ihre Berliner Zeit mit Franz Kafka und an die Geschichte mit der Puppe kann man nachlesen in einem Buch von Hans-Gerd Koch: Als Kafka mir entgegenkam.

Gerechtigkeit in der Literatur - Über Janko Ferk und Franz Kafka

Sat, 20 Nov 2004 14:22:00 +0000

© Helmut Eisendle

Die Sprache des Rechts ist die Sprache der Justiz, die Sprache von Vorschriften, Verboten und Sanktionen, die Sprache der Gesetze. Wenn ein Jurist Janko Ferk über einen Juristen Franz Kafka schreibt, ist das, was sie schreiben, auch im Literarischen beeinflusst oder betroffen von dem, was sie als Beruf ausüben oder ausgeübt haben. Nun, es gibt Ärzte, die schreiben, Lehrer, die schreiben, Maler, die schreiben, Richter, die schreiben wie zum Beispiel Herr Rosendorfer und Handwerker, die schreiben oder Psychologen, die schreiben. Bei allen, könnte man annehmen, fließt das, was sie betrieben haben in die literarische Form und den Inhalt ein. Nachdem das Recht und die Jurisprudenz mehr als anderes der Sprache ausgeliefert ist, schließlich lässt sich Recht und Unrecht nur über Sprache beurteilen und festlegen, denn Richter sprechen wie es heißt Recht, ist die Sprache, wenn sie Schriftsteller benützen, ihr Thema als solches. So ist die Sprache auch Thema des Buches von Janko Ferk über Franz Kafka. Kafkas Literatur war stets von Anklage gefangen. Gegen die Bürokratie der Kontrolle, das Beamtentum der Monarchie, die Staatsgewalt, sowohl in seinen Erzählungen Die Strafkolonie, Beschreibung eines Kampfes, Zur Frage der Gesetze, Schakale und Araber oder ein Bericht für eine Akademie. Auch in Der Prozess oder Das Schloss ist die Sprache sein Thema. Auf seine Arbeiten bezogen, somit Literatur von großer Bedeutung. Nach Kafkas eigener Auffassung beginnt sein literarisches Schaffen mit der Erzählung Die Verwandlung, die 1916 gedruckt wird. Die surrealistische Erzählung dient Kafka als Herausarbeitung eines Modells der Wirklichkeitsbetrachtung, nach der die Kräfte, die ein Selbst aus der Familie und der Pflichtwelt der Arbeit herauslösen, sich selbst zerstören, da sie im absoluten Selbstsein nicht bestehen können. Kafkas problematische Beziehung zu seinem Vater und sein Verhältnis zur Arbeit als Versicherungsjurist lassen autobiographische Tendenzen erkennen. Ab 1914 erscheint seine Erfahrung mit der Jurisprudenz als strukturbildend für Kafkas literarische Modellwelt. Besondere Bedeutung hat dabei der Begriff Gerechtigkeit. Dieser hat philosophische, sprachliche, literarische und juridische Hintergründe und steht mit den Begriffen Recht, Staat, Gemeinschaft, Moral und Ethik in einem unabdingbaren Zusammenhang. Die Bedeutungen des Gerechtigkeitsbegriffes selbst, den Kafka und Ferk zu analysieren versuchten, geben keine Sicherheit ab. Das in allen Rechtsauslegungen und Gesetzen eingeschlossene Gerechtigkeitspostulat kann von der Machtposition oder der Politik mehr oder weniger im Sinne einer Selbstgerechtigkeit beliebig gedeutet werden. Recht als solches heißt Ordnung und in ihr scheinen Gerechtigkeit eingerichtet zu sein. Gerechtigkeit ist also jene Eigenschaft der Gesellschaft, die dem Menschen Recht zubilligt. Das Recht an sich erhebt den Anspruch, im Namen der Gerechtigkeit ausgeübt zu werden. Dies wiederum fordert, dass die Recht-sprechung nicht nur in der Anwendung von Regeln besteht, sondern sich eben auch als gerecht rechtfertigt. Nach Platon kann Gerechtigkeit auf Hunderte Einzelvorgänge bezogen werden, mit der Forderung, dass diese etwas gemeinsam haben und zwar ihre Ähnlichkeit und Beteiligung an der Idee der Gerechtigkeit. Gerechtigkeit ist also eine Idee. Nietzsche entwickelte aber die Gerechtigkeit jenseits von Moral und Ethik. Von dieser freigesetzten Gerechtigkeit her müssen Recht, Ordnung und Moral jederzeit kritisch hinterfragbar sein. Nach Schopenhauer besteht die Gerechtigkeit darin, dass der Mensch es unterlässt, Leiden über andere zu verhängen, um sein eigens Wohlsein dadurch zu vermehren. Jacques Derrida behauptet sogar, dass das Verhältnis zwischen Recht und Gerechtigkeit die Dekonstruktion der Gerechtigkeit bedeuten muss. Ein Hauptproblem ist also die Definition der absoluten Gerechtigkeit, die zu oft wie die Geschichte bewiesen hat, mit dem Argument Der Zweck heiligt die Mittel hintergangen worden ist. Das heißt, sowohl die juridischen, als auch philosophischen oder literarischen Lösungsversuche des Begriffes Gerechtigkeit und ihre Abhängigkeit zu den Begriffen Macht, Politik, Recht sind nicht abgeschlossen, weil die dahinterliegenden Systeme jederzeit veränderbar sind. Das Recht in Form von Gesetzen regelt die Mittagszeit, garantiert aber nicht das Essen. Ebenso garantiert das geschriebene Recht nicht Gerechtigkeit. Jacob Grimm weist in seiner Mythologie darauf hin, dass das Suffix -keit auf einem Irrtum beruhe und im Mittelhochdeutschen rehte sowohl Recht als auch Gerechtigkeit bedeute. Kafka selbst, schreibt Janko Ferk in seinem Buch Recht ist ein Prozess (Manz, 1999), will die innerlich gestaute Welt in Sprache umsetzen, durch sie relativiert und statuiert er Paradoxien. Er erweitert die Bedeutung der jeweils verwendeten Begriffe oder schafft überhaupt eine neue beziehungsweise andere. Beide Autoren gestehen ein, dass das Verhältnis zwischen Recht und Macht (oder Politik) unabdingbar erscheint und dass Gerechtigkeit nicht weiter vermittelbar ist, sondern vom gesellschaftlichen Status der Rechtssprechung abhängig bleibt. Damit wird aber auch bestätigt, dass die Sprache als zentrales Mittel der Rechtssprechung immer anzuzweifeln ist, obwohl es das einzige Mittel der Festlegung zu sein scheint. Janko Ferk analysiert Kafkas Prozess sowohl von der juridischen Position der österreichischen Rechtssprechung in der Monarchie als auch skeptisch in ihrer Verschlungenheit zu Macht und Politik. Gerade dadurch zeigt er auch auf, dass Kafkas Skepsis und metaphorische Darstellung weit über die Zeit der Monarchie hinausreicht und auch in der Gegenwart denkbar bleibt. Betrachtet man den in unserer Welt bevorzugten Neoliberalismus nicht mehr als Wirtschafts- sondern als Kontrollsystem im Sinne des großen Bruders, den Orwell beschrieben hat, gibt es in Kafkas Arbeiten eine Beziehung von der Geschichte her bis heute, die mit Metternich, Gestapo, SED, Staatspolizei oder den Vorstellungen unserer Regierung bis zurück zu Jeremy Benthams Panopticon tun hat. Alles wird kontrolliert, der Staat weiß über alles bescheid, wodurch er seine Macht erhalten wird. Und doch kann man sagen, der Staat behauptet möglichst viel Glück für möglichst viele erreichen zu wollen. Gerade damit nimmt er aber möglichst vielen die Freiheit. Justice, mercy, vigilance. Gerechtigkeit, Barmherzigkeit, Wachsamkeit. Gut, Bentham hatte im England des 18. Jahrhunderts sicher recht, er hielt sich für einen aufrechten Demokraten. Mit den Begriffen surveillance oder dataveillance tritt das, was uns Kafka beschrieben hat, noch massierter auf. Die Konstruktion der gegenwärtigen Macht ist die Auflösung der Subjektivität in der absoluten Kontrolle der Archive und Daten. Wenn in den letzten Jahrhunderten die Kontrolle noch persönlich an Menschen und Organisationen gebunden war, ist sie heute eine Riesenmaschine der Datenkontrolle, der satellitenunterstützten Visualisierungstechnologien, der Infrarot- und Wärmesensoren, der Telefonüberwachung und der gespeicherten Täterprofile. Im New York surveillance camera project kann man die Strassen, in denen man nicht mehr beobachtet wird, schon suchen. Janko Ferk legt besonderes Augenmerk auf die Begriffe Recht und Gerechtigkeit oder Gerichtbarkeit und Gericht. Man sagt doch Das Recht ist auf der Erde und die Gerechtigkeit im obersten Stock. Vor dem Gesetz steht ein Türhüter. Zu diesem Türhüter kommt ein Mann vom Lande und bittet um Eintritt in das Gesetz. Aber der Türhüter sagt, dass er ihm jetzt den Eintritt nicht gewähren könne. Der Mann überlegt und fragt dann, ob er also später werde eintreten dürfen. Es ist möglich, sagt der Türhüter, jetzt aber nicht. Da das Tor zum Gesetz offen steht wie immer und der Türhüter beiseite tritt, bückt sich der Mann, um durch das Tor ins Innere zu sehn. Als der Türhüter das merkt, lacht er und sagt Wenn es Dich so lockt, versuch es doch trotz meines Verbotes hineinzugehen. Merke aber ich bin mächtig. Und ich bin nur der unterste Türhüter. Von Saal zu Saal stehen aber Türhüter einer mächtiger als der andere. Schon den Anblick des dritten kann nicht einmal ich mehr ertragen. (aus Franz Kafka, Der Process) Dem Beruf des Richters, den Ferk selbst ausübt, widmet er ein eigenes Kapitel. Die Rollen des Richters und der Rechtanwälte werden besonders bedacht. So ist Janko Ferks Arbeit über Kafka natürlich eines für Literaturinteressierte, doch aber auch eins für diejenige, die das wissen wollen, was mit uns geschieht und die sich über den Begriff Staat und Gerechtigkeit bereit sind Gedanken zu machen. Ferks Analyse ist aber auch eine Analyse unseres Systems, das Franz Kafka nach dem ersten Weltkrieg gesehen und beschrieben hat. Im Hauptteil des Buches behandelt Ferk Kafkas Prozess und analysiert es auf sein Ideal von Recht und Gerechtigkeit mit dem er, daran ist nicht zu zweifeln, mit der Rechtsauffassung Kafkas in seinen Anklagen übereinstimmt.

Milena Jesenská, Journalistin

Sat, 20 Nov 2004 14:20:46 +0000

von Marko Martin

Berühmt wurde sie durch Kafkas Briefe. Margret Steenfatt zeigt in ihrer Biographie, wer sie wirklich war

Am Ende, so erinnert sich Margarete Buber-Neumann, stiehlt sie weiße Zettel aus dem Büro des Krankenreviers, um heimlich ihre Gedanken niederzuschreiben, das heißt: um zu widerstehen und nicht aufzugeben. Knapp ein Jahr vor der Befreiung des Konzentrationslagers Ravensbrück aber (am 17. Mai 1944) stirbt sie an Nierenversagen – Milena Jesenská, tschechische Schriftstellerin und Journalistin, Franz Kafkas Freundin. Obwohl sie nur 48 Jahre alt wurde, beschreibt die Hamburger Autorin Margret Steenfatt in ihrer Biografie dieses Leben nicht als Heiligenlegende, wohl aber als exemplarische Existenz in der ersten Hälfte des 20. Jahrhunderts.

Il fratricidio di K.

Sat, 20 Nov 2004 14:19:33 +0000

di Claudio Dettorre

Il sangue di K. insozza le bandiere di ogni ideologia Cominceremo dalla fine del processo, nell’ “ora del silenzio nelle strade”. K. aspetta visite, si presentano due signori, vecchi attori di infimo ordine, forse due tenori, con cilindro, guanti e doppio mento. La loro faccia è nascosta. Se volessimo dare un volto ai due sicari, di scorcio apparirebbe Lenin sotto un cilindro. K. muore quando trionfa la rivoluzione sulle armate bianche. La controrivoluzione ha vinto. Kafka morirà dopo un terribile inverno in un ospedale della NEP. Ora Stalin, o forse Trotskij, gesticola di rivoluzione, dal “fodero appeso a una cintura legata sopra il panciotto” sfila un coltello da macellaio, non dominando le parole che sgorgano contro i bianchi, contro i soviet e contro gli estremisti. Gli sfugge ancora una “condanna”, l’ultima, il filo del coltello intanto viene esaminato al chiaro di luna e come un cane K. muore, mentre qualcuno osservava la scena da una finestra. Chi era? E l’altro sicario chi era? In sembianze parallele l’altro era ancora K.? Che assiste, partecipe e compie l’assassinio della sua parte apparente? Se il suicidio si presenta come omicidio, mentre getta luce sul grigiore del mondo kafkiano, si rivela autobiografico. “Mi uccida altrimenti lei è un omicida” sono le sue ultime parole. Anche se un fratello giuridicamente non è mai esistito, lo sanno tutti, chi farà come Kafka che ha ucciso suo fratello, trucidato al chiarore di luna? Lui il fratricidio l’ha finalmente compiuto, “rumore di pantegane schiacciate”. La “vescica piena di sangue” scoppia accoltellata, il sangue sprizza da ogni lato e annerisce il marciapiede. Ma salita la nausea, trascinato da un passo leggero, va verso la sua morte. Ognuno ha il suo Pallas, colui che ti guarda dalla finestra. K. è stato scoperto, paga il suo omicidio, che tuttavia gli ha fruttato una serenità inaccessibile a molti. L’esecutore della sentenza storica si avvia, scortato, alla sua esecuzione e il condannato in contumacia è ancora dentro e fuori di noi. Ancora.

"Diese Tagebücher legen Feuer dran"

Sat, 20 Nov 2004 14:17:29 +0000

von JÜRGEN BERGER

Franz Kafkas in Oxford lagernde Quarthefte sind als “Tagebücher” bekannt. Eine kritische Neuedition ficht diese Einordnung an: Das Konvolut von privaten Notaten, Zeichnungen und poetischen Entwürfen des Prager Jahrhundertzauderers wird nun im Faksimile als “Arbeitsbuch” vorgestellt

Die Bände erscheinen zur Frankfurter Buchmesse. Und wenn stimmt, was die beiden Herausgeber der Historisch-Kritischen Franz-Kafka-Ausgabe (FKA) behaupten, kommt das einer kleinen Sensation gleich. Roland Reuß und Peter Staengle sagen, dass die in der Oxforder Bodleian Library lagernden Quarthefte aus dem Nachlass Franz Kafkas nicht das sind, als was die gesamte literarische Welt sie bislang kannte: Tagebücher. Kafka, so Reuß/Staengle, habe die Quarthefte eher wie ein Arbeitsbuch geführt. Gegen eine eindeutige Genrezuordnung spreche vor allem, dass lange Passagen mit poetischen Entwürfen gefüllt sind. Aber gemach. Zunächst einmal finden sich in den Heften natürlich tagebuchartige Notate wie das vom 13. Oktober 1911. “Kunstloser Übergang von der gespannten Haut der Glatze meines Chefs zu den zarten Falten seiner Stirn. Eine offenbare, sehr leicht nachzuahmende Schwäche der Natur. Banknoten dürften nicht so gemacht sein”, steht da unvermittelt auf einer Seite der Quarthefte, die heute in kleinen, unscheinbaren Kartons im Bodleian-Safe lagern. Ihrem Anblick deutet nicht auf einen Streit in der philologischen Fachwelt, doch er brach los: Nicht allein wegen der Zuordnungsschwierigkeiten, mit welcher Textgattung man es denn hier nun zu tun habe. Die Heidelberger Germanisten Roland Reuß und Peter Staengle mussten bis Anfang letzten Jahres darum kämpfen, Kafkas so genannte Oxforder Handschriften neu edieren zu können. Dabei ging es nicht unbedingt darum, ob die Handschriften wertvoll seien. Es ging eher um ein Kafka-Monopol, das bisher der Fischer-Verlag inne hatte. Seit der Frankfurter Verlag Stroemfeld/ Roter Stern seiner ebenfalls von Reuß/Staengle besorgten Kritischen Kleist-Ausgabe Kafka folgen ließ, wähnte der Branchenriese seine Pfründen in Gefahr. Der Grund für die Empfindlichkeit: Reuß/Stangle sind als akribisch texttreue Herausgeber bekannt. In der neuen Edition aus dem Hause Stroemfeld wird jede Seite, die Kafka schrieb, auch als Faksimile reproduziert. Künftig kann also jeder Kafka fast so lesen, als hätte er die Originalmanuskripte in Händen. Darauf reagieren andere Germanisten und Verlage merkwürdigerweise nicht nur mit Lobeshymnen. Man wird eher nervös, sobald die Heidelberger ihr textkritisches Instrumentarium auspacken. Das war im Falle Heinrich von Kleists so, und das wird auch jetzt so sein, wenn die ersten beiden Bände der Oxforder Handschriften erscheinen. Dass die Handschriften in die FKA einfließen können, wurde Anfang letzten Jahres vertraglich geregelt. Der Vertragsabschluss ist von großer Bedeutung, da in der englischen Universitätsstadt das größte Kafka-Konvolut lagert. Neben den Aufzeichnungen in den Quartheften, die jetzt versehen mit einem Kommentarband den Auftakt bilden, finden sich im Bodleian-Safe unter anderem auch die Handschriften der Romanentwürfe von “Das Schloss” und “Der Verschollene”. Ab dieser Woche kann der Kafka-Liebhaber nun detektivisch der prägnanten Handschrift des Prager Jahrhundertzauderers nachspüren. Dabei wird er im ersten Band auch auf die “Glatze des Chefs” (Heft 1, S. 172) stoßen. Sie zierte Oberinspektor Eugen Pfohl, Kafkas direkten Vorgesetzten in der “Arbeiter-Unfall-Versicherungsanstalt für das Königreich Böhmen in Prag”. Pfohl war zu diesem Zeitpunkt 44 Jahre alt, Kafka 28 und ein von Depressionen und Schlaflosigkeit gepeinigter Mitternachts-Schriftsteller. Ein Beispiel: “Sonntag, den 19. Juni 10 geschlafen aufgewacht, geschlafen, aufgewacht, elendes Leben.” Ein Grund für die Schlafstörungen war die Versicherungsanstalt. Kafka litt am Arbeitsplatz. Er litt noch mehr, tauchte Pfohl in seiner Nähe auf. Aufschlussreich in diesem Zusammenhang ist eine Passage, die zeigt, wohin unterschiedliche Editionsprinzipien führen könnnen. Am 19. 2. 1911 beschreibt Kafka wie angeschlagen er ist. Als er aus dem Bett gestiegen ist, sei er - völlig überarbeitet - einfach zusammengeklappt. Ein schreckliches Doppelleben mute er sich zu, konstatiert er. Dann kommt die entscheidende Stelle: “Ich schreibe das bei gutem Morgenlicht und würde es sicher nicht schreiben, wenn ich sie nicht so liebte wie ein Sohn. Im übrigen bin ich morgen schon wieder sicher beisammen und komme ins Bureau, wo ich als erstes hören werde, dass sie mich aus Ihrer Abteilung weghaben wollen.” Dass Kafka gegen Ende seines Eintrages plötzlich aus der Beschreibung seines eigenen Zustandes heraustritt und einen imaginären Adressaten mit “wenn ich sie nicht so liebte” anspricht, veranlasste Hans-Gerd Koch, den Herausgeber der Fischer-Gesamtausgabe von 1999, die gesamte Seite des Quartheftes als Briefentwurf zu werten, herauszulösen und dem Briefband seiner Edition zuzuordnen. Dass er Kafkas Vorgesetzten Pfohl als Adressaten annimmt, ist nachvollziehbar. Nicht allerdings, dass die Seite tatsächlich ein Briefentwurf sein soll. Warum denn, so die Frage, spricht Kafka einen 16 Jahre älteren Mann zuerst als einen an, den er “liebt wie einen Sohn”, um ihm dann sofort zu unterstellen, er wolle ihn aus der Abteilung ekeln. Nicht nur aus diesem Grund beließen die Herausgeber der neuen FKA den Eintrag dort, wo Kafka ihn geschrieben hat. Liest man ihn jetzt und sieht den folgenden Eintrag vom selben Tag, wird einmal mehr ein Mensch sichtbar, der zwischen niederschmetternder Depression und hochfahrender Selbsteinschätzung schwankte: “Die besondere Art meiner Inspiration in der ich Glücklichster und Unglücklichster jetzt um 2 Uhr nachts schlafen gehe sie wird vielleicht, wenn ich nur den Gedanken daran ertrage, bleiben, denn sie ist höher als alle früheren und zweifelllos bin ich jetzt im Geistigen der Mittelpunkt von Prag”. Sich selbst als geistigen Mittelpunkt Prags zu sehen, ist starker Tobak. Das hat wohl auch Kafka bemerkt. Er strich den Satz - heftig und flächendeckend. In der Fischer-Ausgabe allerdings wurde die Streichung im Kommentarband versteckt. Wollte der Herausgeber an dieser Stelle etwa pietätvolle Rücksicht walten lassen, wo er kurz zuvor alles andere als pietätvoll eine ganze Seite aus dem Kontext löste? Wie dem auch sei. In der FKA ist die Streichung im Faksimile reproduziert. Und die Herausgeber haben in der Umschrift rekonstruiert, was Kafka strich. Er war an diesem Tag offensichtlich heftigen emotionalen Schwankungen ausgesetzt und spielte fiktional mögliche Geisteshaltungen gegenüber seinem Vorgesetzten durch. Die Situation dieses Tages ist in der FKA erstmals ungefiltert im Kontext begreifbar, da die Herausgeber dem Leser alle verfügbaren Informationen an die Hand geben. Ein Editionsprinzip, das unter anderem zur Folge hat, dass auch Nichtgermanisten früher oder später bemerken, dass im Falle Kafkas eine Genreangabe wie “Tagebuch” schwerlich zu treffen ist. In den Quartheften finden sich zwar Stellen, die dem entsprechen, was man gemeinhin als Tagebucheintrag versteht. Es gibt unter anderem viele Einträge zur jeweiligen Lektüre von Xeno bis Hebbel. Daneben finden sich Momentaufnahmen wie “Die jungen gut gekleideten Jungen neben mir im Promenoir erinnerten mich an meine Jugend und machten daher einen unappetitlichen Eindruck auf mich” oder “Schriftsteller reden Gestank”. Es gibt aber auch metapoetische Betrachtungen, die wirken, als wollte Kafka spätere Genrezuordnungen seiner Notate kommentieren. “Ein wenig Goethes Tagebücher gelesen. Die Ferne hält dieses Leben schon beruhigt fest, diese Tagebücher legen Feuer dran”. Für Kafka selbst war das Leben alles andere als beruhigt. Und er betrachtete es auch nicht aus der Ferne, wie ein sich selbst inszenierender Tagebuchautor. Dafür, dass er seine Notate nicht als Tagebucheinträge verstand, sprechen auch lange Passagen mit poetischen Entwürfen. Im ersten Quartheft etwa erstreckt sich über mehr als 20 Seiten eine poetische Reflexion Kafkas über seine Erziehung, die daran beteiligten Personen und mögliche Auswirkungen. Er setzt immer wieder an, variiert und baut aus. Die Frage, die sich in diesem Falle stellt: Warum wechselte Kafka, wenn er tatsächlich Tagebuch führen wollte, im Falle des poetischen Entwurfs nicht das Medium? Genausowenig wie er sich um derartige kategoriale Zuordnungen kümmerte, fühlte er sich nicht bemüßigt, seine Notate durchgängig mit Datumsangaben zu versehen. Und es kümmerte ihn auch nicht, dass ein streng in Genres wie Roman, Erzählung oder Briefe operierender Germanist angesichts der Quarthefte an den Rand des Wahnsinns getrieben wird. Dass ihn das alles nicht kümmerte, ist allerdings auch ausschlaggebend dafür, dass die Notate so reizvoll sind und mit einem alles andere als harmonischen Wechsel überraschen. Da finden sich zum einen Seiten mit feinen Strichzeichnungen hochhackiger Frauen. Auf der nächsten entpuppt Kafka sich als Meister sprachlicher Feinzeichnungen des Physiognomischen. Und ganz plötzlich gibt er Intimes preis - nicht nur von sich selbst, sondern auch von Menschen seiner Umgebung. “Ausserdem gestand mir L seinen Tripper; als ich seinem Kopf mich zuneigte dann berührte mein Haar das Seine, ich bekam Furcht wegen immerhin möglicher Läuse”, steht da. Auch das ist eine der Stellen, die dafür sprechen könnten, dass es sich um Tagebücher handelt. Dass Reuß/Stangle dieser Genrenezeichnung widersprechen, wird für Diskussionen in den nächsten Wochen sorgen. An deren Ende könnte sich ein neuer Sprachgebrauch einbürgern. Unter Umständen spricht man künftig ganz einfach von Kafkas Oxforder Quartheften. © Contrapress media GmbH

Il romanzo orientale di Kafka

Sat, 20 Nov 2004 14:15:34 +0000

di Claudio Dettorre

"Quand j'étais singe"

Sun, 23 Jan 2005 14:45:31 +0000

d’après Rapport pour une académie, et des extraits du Journal, des Lettres à Felice, des Fragments narratifs et de la Lettre au Père de Kafka

Création de Céline Agniel et Renaud Danner Mise en scène Céline Agniel

Avec:

Irina Dalle, Renaud Danner, Roland Timsit

Scénographie: Chantal de la Coste

Lumières: Philippe Quillet

Musiques: Gilles Fournier

Costumes: Fabienne Touzi Dit Terzi

En 1917, Kafka, à la veille de son mariage avec Felice Bauer, écrit Rapport pour une académie. Ce récit d’un singe contraint de devenir homme et vedette de music-hall sous la férule impitoyable d’un dompteur-impresario nous a d’abord renvoyé à ces héros du conformisme que les médias d’aujourd’hui “star-académisent”. Mais sous ce récit, écrit à la première personne, se lit aussi l’âpre combat mené par Kafka pour se plier aux absurdes conventions de la représentation sociale. Combat amoureux quotidien dont la correspondance avec sa fiancée Felice porte la trace douloureuse jusqu’à la fin …

Franz Kafka “Aphorisms” on the Stage of the Black Light Theatre Prague of Jirí Srnec

Mon, 17 Jan 2005 21:20:29 +0000

The performances of the Black Light Theatre always offer to the audience the possibility to search under the surface of what they can see, to go behind the limits of the world that can be recognised. They urge to participate intellectually, to think about the destiny of human beings. Now - when we are entering a new millennium - the ensemble of the Black Light Theatre starts dealing with the work of Franz Kafka in Prague, which is the surrealistic reality of all his books, because they think that his hidden messages are still valid, timeless and absolutely vital considering the reality where we have to live. Franz Kafka Aphorisms, a new performance of the Black Light Theatre Prague of Jirí Srnec, is a special stage project and a landmark in the almost 45-year existence of the ensemble of black light theatre generally. To express the thoughts of Kafka, one will use entirely new concept of theatre, which goes beyond the borders of stage genres dance, motion theatre, black light theatre, music and laterna magica - in a synthesis that opens a new view of Kafka and his work and returns his imagination into the contemporary world. The innovative quality of the performance is proved both by the variety of forms used and the use of a new principle of visible control of props, which has not yet been seen in black light theatre so far, in which the movement of an object is accompanied with puppeteer’s dancing inspiring life in it. The non-verbal speech of the black light theatre easily understandable all around the world along with usual flexibility of stage construction will enable high mobility of the performance, which is even improved by a low number of interprets here. Unlike standard black light theatre performances for an ensemble consisting of about twenty members, a new opening will be compiled for a chosen group of seven variable artists, dancers, drama actors and invisible puppeteers, who are noticeable artistic individuals and professionals in their branch.

Einakter

Sun, 16 Jan 2005 19:45:23 +0000

Von Janko Ferk

Eine dunkle Sackgasse in Prag. Lange nach dem „Frühling“. Im Hintergrund streicht jene Katze über die Gasse, die Franz Kafka während eines Landurlaubs bei seiner Lieblingsschwester Ottla eine schlaflose Nacht verursacht hat. Als er sich zur Ruhe begeben wollte, lag die Katze auf seinem Bett und starrte ihn unverwandt an. Der sensible Dichter war unter ihren Augen nicht imstand, sich seiner Kleider zu entledigen und verbrachte die Nacht auf einem Stuhl sitzend.

aus «Gedanken für den Tag»

Sun, 16 Jan 2005 09:01:39 +0000

von Janko Ferk

[…]

DONNERSTAG

Der Schriftsteller Franz Kafka, gelernter und promovierter Jurist, hat sich in seinen Schriften immer wieder mit quasi-rechtlichen Themen befaßt. Auch die Bedeutung der Gerechtigkeit hat er bewußt literarisiert, und zwar im Titorelli-Kapitel seines Romans „Der Prozeß“. Über die Gerechtigkeit schreibt er nicht nur im „Prozeß“, sondern ebenso im „Amerika“-Roman und in der „Strafkolonie“-Erzählung.

Die Gerechtigkeit spielt naturgemäß in Kafkas Privatleben hinein. Als Anfang September 1917 endgültig seine Lungentuberkulose diagnostiziert wird, schreibt er seiner Lieblingsschwester Ottla und stellt seine Krankheit recht merkwürdig dar: „… in dieser Krankheit liegt zweifellos Gerechtigkeit, es ist ein gerechter Schlag, den ich nebenbei gar nicht als Schlag fühle, sondern als etwas im Vergleich zum Durchschnitt der letzten Jahre durchaus Süßes“.

„Es wird gute Arbeit geleistet werden“ „Kafkas Fabriken“ und sein Vertrauen in den technischen Fortschritt, eine Ausstellung

Sat, 20 Nov 2004 14:12:54 +0000

von Uwe Wittstock

Marbach - „Es war spät abend als K. ankam. Das Dorf lag in tiefem Schnee. Vom Schloßberg war nichts zu sehen, Nebel und Finsternis umgaben ihn, auch nicht der schwächste Lichtschein deutete das große Schloß an. Lange stand K. auf der Holzbrücke, die von der Landstraße zum Dorf führte, und blickte in die scheinbare Leere empor.“ – Einer der berühmtesten Romananfänge der modernen Literatur, ganz unaufwendig, und doch ist die Bedrohlichkeit des noch unsichtbaren Schlosses sofort wie mit Händen zu greifen.

Malcolm Pasley dead

Tue, 09 Nov 2004 21:31:42 +0000

The Telegraph:

Sir Malcolm Pasley, 5th Bt, who has died aged 77, was a literary scholar who dedicated himself to the work of Franz Kafka; he was for 28 years tutor in German, and a Fellow, of Magdalen College, Oxford.

In the course of his career, Malcolm Pasley taught and wrote on a number of German authors, including Nietzsche, on whose use of language and metaphor he did some pioneering work.

The Nature of Man and Joseph K.

Tue, 09 Nov 2004 21:30:15 +0000

Taylor Klingensmith

The true nature of every last soul that inhabits Earth lends itself to one overriding theme, that of reproduction and insuring the survival of the human species. This can in no way be denied, as people’s own biochemistry forces them to desire sex and accept a certain responsibility for fulfilling the obligation of creating yet another generation of people to pursue these same goals. Joseph K. falls prey to this inevitable obligation despite the most certainly unique aspects surrounding his life as a whole, and he seems to take to this obligation with a zeal few rarely express. His outstanding circumstances in Franz Kafka’s The Trail fail to restrict Joseph K. in the slightest from being a sexually active person thanks to some abstract attraction all women apparently feel compelled to experience toward him. However, Joseph K. not only utilizes this attraction women feel toward to satisfy his sexual desires, but also makes a keen use of his abilities to attain information and other such convenient things from those he can. This leads one to an issue that remains central to the character of Joseph K. throughout the entire novel, the fact that he uses every woman he comes into contact with in order to further his own ambitions and needs in some fashion, perhaps even to the point of abusing the women in several forms. Yet Joseph K. does not hold the slightest sense of remorse for his actions, acknowledging them, “’I recruit women helpers’, he thought, almost amazed ‘first Fraulein Burstner, then the court usher’s wife, and now this little nurse who seems to have an inexplicable desire for me’"(Kafka 107), but failing to alter his dealings with these women in the slightest way.

Cómo escribía Kafka - Así descifré el enigma de El proceso

Tue, 09 Nov 2004 21:28:00 +0000

Por Guillermo Sánchez Trujillo

Hace 90 años, en su diario, Franz Kafka hizo la primera mención explícita sobre su novela más conocida: El proceso: “He empezado con tantas esperanzas y he sido rechazado por las tres historias, hoy con más fuerza que nunca. Quizá lo correcto sea no trabajar la historia rusa sino después de El proceso. Con esta esperanza ridícula, que evidentemente solo se apoya en una fantasía mecánica, recomienzo El proceso. -Completamente inútil no ha sido”. Diario, 21 agosto, 1914.